Dans un cachot

Le temps des boucliers, le temps des épées, le temps du sang était revenu. L'Homme entendait les cris, sentait la peur. Il percevait le craquement du bois consumé et le ronronnement implacable de brasiers. Tout ce qu'il aurait voulu voir, entendre et sentir cinq années plus tôt, avant d'échouer lamentablement. Et maintenant, ils allaient le punir de son imprudence, de sa fougue. Il n'avait pas peur, il reconnaissait sa faute. Il était prêt. Il attendait. Ces cinq années passées dans l'obscurité de geôles de la cité d'Eomer lui avaient appris l'humilité.

Sept années plus tôt, il était l'un des leurs. Jeune, impulsif, impatient. Trop impatient. Les évènements ne se déroulaient pas assez vite pour lui. Il avait besoin de gloire, de respect, d'action. Il n'avait pu attendre. Les autres préparaient minutieusement chaque étape de leur avancée, calculaient chaque fois avec plus de précision chaque pas qui les rapprochaient de la lumière. Lui, une telle lenteur l'exaspérait. Le soleil était si près, il suffisait de tendre le bras pour sentir ces promesses de gloire, et de serrer les doigts pour s'en emparer. "Ne soyez pas si hâtif", lui disait-on. Fadaises.

Alors il était parti. Sans plus personne pour le retenir, il avait saisi les opportunités. Pour finalement n'être plus qu'à deux doigts ce pour quoi on l'avait destiné.

Et puis il y avait eu ces deux coup d'épées. Chacun avait profondément pénétré sa chair. Une brusque désillusion. Une terrible honte. Avec un rapidité inouïe, l'Homme qui menait l'armée avait disparu. L'armure était devenue lourde. L'éclat du sabre s'était terni. Il avait échoué. Il n'était plus rien.

Depuis, il attendait. Le moment était venu.