La fumée domine Carrock

Les ombres noires autour de lui hurlaient. Leurs cris stridents l’empêchaient de se concentrer, perçant ses tympans et monopolisant son ouïe. Elles se rapprochent doucement, mais elles semblent si loin qu’il les voit floues ; et pourtant, il peut sentir leurs odeurs fétides caresser ses narines, se mélangeant à celle du sang et de la pourriture. Il voulut vomir de dégoût alors que l’odeur l’envahissait. Elle infestait chacun de ses pores, se glissait dans ses os, elle devint forme, il put la voir avec ses yeux révulsés, l’odeur dégoûtante de la mort face à lui – et les ombres au loin riaient. La forme n’en était pas réellement une, elle semblait aussi immatérielle que l’air, mais il la voyait, il la sentait, tout autour de lui et en lui. La poussière semblait être son allié, les ruines autour de lui semblaient fondre sous l’aura malfaisante de la mort. La pierre noire se diluait sur la terre, et s’étalait telle une mare de boue sous les pieds de l’homme, qui se sentait engloutit. Cependant, il restait campé sur ses jambes devenues frêles et tremblotantes, agrippant son poignard face à un ennemi aussi invincible que le temps. Un ennemi qui attaquait directement son cœur et son âme pour en faire des entités aussi sombre que lui-même ; l’homme ne pouvait combattre. La puanteur plongea dans son cœur et ses coups dans le vent ne l’arrêtaient pas. Aucune force au monde n’en est capable. L’homme tombe à genoux, son regard embrasse les ruines qui s’effondrent mollement ; une larme s’échappe et se perd dans la pluie. Et les ombres noires autour de lui hurlaient.

Réveille en sursaut, gorge noué, ventre retourné ; une odeur de bille dans sa bouche pâteuse et des perles de sueur gelant déjà sur son front. Cauchemar, et toujours le même, inlassablement. Un fantôme qui hante sans relâche un amour déchu. Ici, un combat perdu, perdu, encore perdu, chaque nuit, chaque sommeil, le combat est perdu. Et la mort est partout. Daix grogna en passant une main sale et abimée sur son front. Il savait bien évidemment d’où lui venait ce cauchemar : l’odeur, c’était celle des cadavres, de la mort, mais aussi de la honte. La honte d’avoir abandonné ses alliés Passeurs, mais avait-il eu le choix ? Il s’était bien entendu persuadé que non, avec sa mauvaise foi habituelle. Blessé et isolé à Dol Guldur, il n’avait eu d’autre choix que de se cacher, pour se donner les premiers soins et éviter d’être tué, accessoirement. Un combat qui tourne mal face à deux ennemis surentraînés – et sous-estimés par le Loup -, une blessure douloureuse au bras, l’incapacité de se battre ; un enchainement de cause qui conduit inévitablement à l’effet : survivre à tout prix.

Il s’était donc caché soigneusement, car du soin, il devait y mettre quand il se faisait ombre. La fin des combats viendrait bien vite, il l’espérait avec la force qui pousse le prisonnier à rêver de l’herbe fraîche. La force du désespoir, car il n’y d’espoir que dans les situations désespérées. Néanmoins, il n’attendit pas cette hypothétique fin. Sa blessure au bras le faisait souffrir et il ne voulait tenter le Mal : s’il était découvert, il ne pourrait se défendre. Il fallait donc s’échapper, sachant que retourner en arrière était aisé puisqu’il avait lui-même, avec les autres Passeurs, nettoyé les salles précédentes. Il sortit donc des ruines de Dol Guldur par là où il était entré et sur son chemin, il ne croisa que mort et désolation – l’histoire de sa vie. Et l’odeur de charpie, des cadavres qui hantaient ses nuits l’accompagna jusqu’à la lisière de la forêt noir, qu’il quitta épuisé après une journée de marche. Une journée de perdition et de questionnement, de honte aussi. Il se sentait lâche, sale, dégoutant, et se promit dans le même temps de ne jamais raconter cette fuite hideuse.

C’était son rituel. Chaque matin, se souvenir, après une nuit sans sommeil passé au côté d’un feu hésitant et menaçant de s’éteindre à tout instant. Réanimer sa honte en même temps que les flammes, c’était le prix qu’il payait ; et il ne brûlait que de se venger et de se racheter. Il ignorait tout de ce qu’il était advenu des Passeurs, il y a de ça deux semaines, à Dol Guldur. Ont-ils vaincu ? Ou ont-ils été vaincus ? Le vent ne lui avait soufflé aucune réponse, la vie n’était pas un conte. Mais il était toujours là pour frapprt son visage de sa froide violence. C’est pourquoi le feu est primordial : l’hiver est là. Le givre s’est transformé en neige, fine pour l’instant, mais l’assassin ne doute pas que la situation pourrait empirer sous l’ombre de la forêt noire. La forêt l’inquiétait, mais il ne pouvait s’éloigner de sa lisière si attirante, comme un aimant qui agit sur son âme. Il excusait cet attrait par le gibier facile à chasser que la forêt abritait. Des rats, des lapins, du poisson dans Le Grand Fleuve à l’occasion, voilà qui lui permettait de tenir et de garder des forces. Daix était un habitué de la solitude que lui offrait Nature et savait survivre dans un environnement hostile. C’était une partie de sa vie. Plus encore, c’était essentiel pour lui. Il avait besoin d’être seul, de s’éloigner des humains pendant quelque temps, un ressourcement spirituel qu’il ne trouvait que dans la Nature.

Les montagnes s’élevaient à l’Ouest, après le fleuve. Montagnes qu’il admirait d’un regard rêveur alors que le soleil venait inonder de ses rayons teintés d’or les neiges éternelles, les faisant étinceler comme des milliers de diamants. La neige avait son charme et Daix l’appréciait. Il est fait à son image, froide, traitresse et redoutable. Malgré l’hiver et le manteau blanc dont il se parait, il avançait à bon pas ; et malgré sa blessure. Son bras gauche était inutilisable, car trop douloureux encore, mais loin d’être perdu. Il s’était correctement administré les soins premiers nécessaires, avait pu nettoyer sa blessure avant qu’il ne soit trop tard. Mais la douleur persistait et l’élançait périodiquement sans qu’il ne sache pourquoi. C’est la raison pour laquelle il se dirigeait vers Fondcombe, le refuge le plus proche qu’il connaissait. Là-bas, les sages elfes, dont certains de sa connaissance, pourraient l’aider ; en admirant les montagnes, il caressait doucement l’idée de passer au-delà.

Pour le moment, il goûtait à la solitude et à la beauté du paysage qui l’entourait. Son agressivité ne l’empêchait pas d’éprouver une certaine sensibilité face aux beautés de la Nature. Aujourd’hui, il traversera le Gué de Carrock, une région étrange dont il avait entendu des rumeurs inquiétantes : Des ours en quantité importante gardaient le passage – un mythe plus qu’une réalité, pour Daix. Mais il avait conscience qu’un mythe s’appuie toujours sur un fait réel et souvent plus inquiétant. Il s’engagea donc sur ce territoire avec une appréhension et une vigilance accrue, ses sens en alerte et prêt à bondir au moindre fait étrange.

Vient l’heure où il faut considérer de la fumée au loin comme un fait étrange à éviter, ou céder à la curiosité d’aller voir ce qu’il se trame, ce qui pourrait éviter des ennuis pour la suite du voyage. Le Loup pesa rapidement le pour et le contre, et sa curiosité l’emporta facilement sur son instinct de survie – pour le moment, du moins. Les fumées noires, vestige d’un feu important, s’élevaient haut dans le ciel. Il estimait les atteindre en un jour et demi de marche – il n’allait tout de même pas courir à sa perte. Il avançait moins vite dans la neige, qui recommençait à tomber à petit flocons malgré un ciel qui restait dégagé au Nord, là où les fumées tourmentaient le bleu de l’immensité.

Au terme de sa marche lente, il se trouva alors devant un spectacle qui le laissa d’abord de marbre : un village détruit, brulé et saccagé, mais aucun corps en vue. L’endroit était totalement désert, mais il y flottait une odeur qu’il connaissait bien, qui aiguisa un peu plus sa curiosité. Il avança entre les habitations détruites pour finalement tomber sur un amoncellement de cadavre brulé d’où s’élevait une colonne de fumée noire comme l’encre. Et dans ces cadavres, il sembla identifier un…

- Un Beornide, c’était donc vrai…

"Ma foi, ça m'étonnerait que ce soit un Oreilles-pointues !"

La voix perçante de Montaron surgit devant Daix. Le mercenaire était assis sur un tas de cendres où il avait dû se trouver une habitation il y a encore quelques jours. Se relevant, il s'approcha du Passeur blessé tout en scrutant ce nouveau venu de bas en haut. Sans aucune arme visible sur lui, l'homme s'arrêta à trois pieds de Daix.

"Qu'est-ce qu'un pauvre voyageur comme toi vient faire ici par ce mauvais temps ?"

Montaron se gratta l'arrière de la tête, ce qui fit apparaître autour des deux hommes une dizaine d'archers pointant leurs armes en direction du nouveau venu. Les derniers nuages de fumée se faufilaient entre les humains tandis que le vent portait des hurlements de bêtes étranges comme si elles étaient toutes proches.

"Et bien en tout cas, t'as l'air d'en avoir pris plein la mouille hein ? Faut te soigner ton bras sinon tu seras manchot !"

Le ton sur lequel le mercenaire avait dit cela semblait léger, étrangement léger. Une lueur de folie luisait dans la prunelle de ses yeux et pourtant, il semblait extrêmement sérieux. Soudain un nouvel individu surgit de la brume incendiaire, le colosse mesurait au moins sept bons pieds de haut, surplombant tous les acteurs du lieu. Sa barbe bien fournie et sa hache dans le dos ne laissaient aucun doute : un Beornide.

"Qu'attends-tu pour le tuer ? Les derniers visiteurs ne t'ont pas suffit, petit chef ?" demanda le géant.
"Hihi, doucement mon ami... je ne crois pas que celui-ci soit une réelle menace... hein ? (puis parlant à Daix) Au fait, mon nom est Montaron, ce gros ventre-là c'est Snulf de Carrock et ces gentils tireurs sont mes acolytes !"

Un à un, les archers baissèrent leurs arcs, se rapprochant de la discussion, toujours en silence.

"Allez encore une question hihi... d'où viens-tu là au fait ?"

#Montaron #Daix

"Ce que tu dois en déduire ? Et bien que nous avons eu tout le loisir de te tuer depuis trois lieues mais que tu tiens encore sur tes jambes hihi !"

Les archers remettaient leurs armes dans leur dos alors qu'ils semblaient s'apprêter à quitter le lieu, attendant leur meneur tout comme l'homme-ours. Montaron se frotta le menton, semblant réfléchir un instant puis écarta les bras, paumes ouvertes, l'air désabusé.

"Ces corps sans vie sont -ou plutôt étaient- nos frères d'armes. Une cinquantaine de cavaliers ont débarqué la nuit dernière. Nous n'étions pas préparés..."

Le sourire fol de Montaron avait laissé place à une mine grave. Scrutant les cadavres, il devait sans doute se remémorer cette nuit sanglante.

"Nous sommes la Guilde des Masques de la Pierrelune et j'en suis le chef. Mais à présent, nous sommes trop peu et le moral des hommes est bien bas. C'est la seconde fois que l'Ordre de la Couronne de Fer s'en prend à nous et cette fois-ci, leur attaque était mieux préparée et plus de trente des nôtres y sont restés."

À ces mots, les archers inclinèrent la tête, en signe de prière. Montaron tendit la main vers le Passeur blessé.

"Tu es le bienvenu dans notre camp, nous pourrons t'aider à soigner cette vilaine plaie et tu pourras à ton tour nous conter ton histoire."

En quelques minutes, le petit groupe arriva au dit-camp. Les maisons Beornides étaient pour la plupart à moitié détruites mais les survivants de ce peuple s'occupaient surtout de soigner les blessés de la Guilde qui étaient légion. Montaron conduisit alors Daix sous une tente de fortune où un autre blessé gisait sur un lit vétuste. Cet homme ne semblait pas habillé de la même manière que les autres. Un Masque de la Pierrelune semblant être guérisseur était là et s'attela au travail sur le bras de Daix, tandis que Montaron -après avoir pris des nouvelles de l'autre convalescent- s'asseyait tout près.

"Je t'écoute à présent.... ? Comment tu t'appelles au fait mon gars ?"

Le guérisseur avait déjà commencé à désinfecter la vilaine blessure de Daix, tandis que Montaron écoutait leur invité lui narrer son histoire récente. Ainsi il connaissait l'Ordre de la Couronne de Fer et les avait déjà affronté ? Quel hasard quand même.

"Notre Guilde n'a pas vocation à être connu à tous les coins d'rue, mon cher Daix ! Voilà pourquoi tu n'en as jamais entendu parler ! Et si nous sommes ici, chez nos amis Beornides, c'est que nous entretenons de bonnes relations avec eux. Nous nous aidons mutuellement si tu veux."

L'homme blessé avait tourné son regard en direction de leur conversation au cours du monologue du jeune Passeur. Il semblait vivement intéressé par le récit de ce voyageur, l'intrigant au plus haut point.

"Excusez-moi..." prononça-t-il fébrilement.

Ayant attiré l'attention des deux hommes, il continua après avoir dégluti difficilement.

"Vous dites avoir combattu l'Ordre dans la Forêt Noire récemment... vos pas vous auraient-ils mené près de Dol Guldur ?"

Soudain un membre de la Guilde pénétra en trombe dans la tente, s'approchant de Montaron, il lui glissa à l'oreille ces quelques mots que Daix put discerner.

"... petit groupe... Est..........................de Fer...................."

Les choses s'accéléraient et bien des informations venaient s'abattre sur le Passeur d'Etoiles ... solitaire... à moins que ?

"Un souci ? Hihihi, on n'a que ça depuis quelques semaines ! Restez ici, je dois régler quelques affaires urgentes hihi !"

Puis Montaron disparut à l'extérieur avec l'homme qui était venu lui parler, laissant Daix seul en compagnie de l'autre blessé. L'homme alité semblait en mauvais état et une quinte de toux sévère lui déchira le ventre.

"Dans un sale état qu'ils m'ont mis ces chiens." lança-t-il.

Un instant, l'homme ferma les yeux, reprenant difficilement sa respiration. Il devait économiser ses forces mais il devait parler à ce nouvel arrivant. Coûte que coûte.

"Je ne suis pas idiot, vous savez. Vos yeux vous ont trahis à plusieurs reprises à l'évocation de certains mots. Mais soyez rassuré, nous avons des amis communs et ... une cause commune."

À l'extérieur, Montaron avait rejoint deux de ses hommes ainsi que Snuff. Ils semblaient excités.

"Qu'est-ce qu'ils viennent encore foutre par ici ?"

L'un des deux Masques lui répondit rapidement :

"Ils n'ont fait que passer. Ils venaient de l'ouest à ce qu'on a pu voir et on aurait dit qu'ils avaient un prisonnier. Mal en point."

Montaron semblait de plus en plus intrigué.

"Et où allaient-ils ? Vers l'Est c'est ça ?"

"Oui, on les a suivi jusqu'à la frontière du Dorwinion."

Le capitaine de la Guilde esquissa un sourire étrange et un regard sadique lui envahit le visage.

Un sourire fin apparut sur le visage du blessé.

"Non, je n'étais pas à Dol Guldur... Mais nous avons des amis communs que vous avez sans doute vu là-bas... Soyez assuré que la Guilde des Masques de la Pierrelune est fiable."

Des bruits de pas se faisaient entendre de temps à autre à l'extérieur. Des discussions semblaient germer là dehors.

"Je m'appelle Senta d'Annuminas. Ma mission était... de retrouver la Guilde et l'amener à rejoindre notre cause contre l'Ordre. Je suis parvenu à convaincre Montaron de se battre avec nous mais.... l'Ordre aussi connaissait les Masques... ça a été sanglant."

Une moue défaitiste remplaça le vague sourire.

"Mais maintenant, comment pouvoir prétendre encore que notre cause n'est pas vaine... tant de morts parmi eux, on ne peut pas leur en vouloir de se terrer désormais. Mais vous, vous êtes en vie et semblez prêt... à continuer la lutte. Vous devez sûrement avoir des ... amis... encore vivants. La lutte ne doit pas... cesser."

Un pan de la tente s'ouvrit en un éclair. Montaron remarqua qu'il interrompait une conversation mais cela ne l'empêcha pas de sourire, dévoilant toutes ses dents. L'étincelle dans ses yeux était toujours bien présente.

"Dis-moi jeune ami, j'ai cru comprendre que tu avais une dent contre la Couronne de Ferraille ?"

Ayant attiré l'attention de l'assassin.

"Et ça te dirait une petite chasse à l'homme ? Hihihi ! Le chasseur sera chassé, pisté, débusqué..."

Sans que Daix ne put dire quoique ce soit, une dague recourbée à l'allure démoniaque apparut entre les doigts de Montaron. La lueur d'une torche refléta l'acier sur le visage du chef de la Guilde.

"... et tué. Alors de la partie ? Hihihi !!"

Une fois que Daix eut mis la tête dehors, il eut en face de lui neuf hommes tournés dans sa direction. Montaron se rapprocha d'eux, jetant un nouveau regard au Passeur. Chacun d'entre eux avait le visage recouvert de peinture, des symboles formant de véritables masques aux effigies de créatures plutôt terrifiantes. Les couleurs restaient assez sombres, permettant un bon camouflage dans la nature. Leur capuche rabattue sur leurs têtes rajoutaient encore un peu plus à l'aspect meurtrier de ces hommes.

Montaron leur serra successivement la main, donnant parfois une franche accolade. Tous semblaient déterminés, leurs arcs dans le dos et épées à la ceinture : de véritables rôdeurs... du Rhovanion.

Le capitaine de la Guilde se rapprocha à nouveau de Daix.

- Ces chacals comme tu dis... hihi sont partis au Sud. Vers le Dorwinion. On a envoyé des hommes en éclaireurs pour ne pas perdre leur trace. On va les filer au train ces fils de putain ! Hihi ça rime en plus !

Sur ces paroles plein de sagesse, les Masques préparèrent les chevaux, leurs vivres et leurs provisions pour leur voyage ressemblant davantage à une chasse à l'Ordre.
Le groupe de onze hommes se mit alors bientôt en route vers le sud et leurs cibles. La vengeance était un plat à déguster.

Sans modération.


Senta se retrouva à nouveau seul sur son lit de camp. Il discernait encore quelques bribes des paroles de Montaron à l'extérieur. Il observa ses doigts tremblant comme des feuilles. Si seulement il pouvait les aider, mais dans son état, il lui était impossible de faire quoique ce soit et il n'était pas certain de s'en sortir. Le guérisseur restait dans la réserve. Senta repensa à l'Arnor et tout ce qu'il avait abandonné là-bas.

Mais d'une certaine manière, il avait réussi sa mission. Les Masques de la Pierrelune lutteraient jusqu'à leur dernier souffle. L'espoir était toujours permis.

- Pardonne-moi mais je crois que c'était ma dernière mission... désolé Sirion.


[Je te laisse répondre, j'ouvrirai ensuite un nouveau sujet pour la traque ]