Le combat avait transformé cette nuit mystérieuse et rêveuse en un cauchemar terrible...l'aura de lumière rouge projeté par le feu de camp créait un jeu d'ombres, plongeant certains combattants dans l'obscurité, d'autres dans le halo lumineux...le sang coulait à flots, s'imbibant dans le sol humide de la forêt, tantôt noir, tantôt écarlate.
Ce n'était pas une simple escarmouche...c'était la première confrontation ouverte entre deux organisations puissantes, dont les buts étaient parfaitement opposés. La Couronne de Fer faisait face aux Etoiles.
Le combat montrait clairement que les hommes de l'Ordre étaient parfaitement entrainés et équipés d'armes d'une qualité supérieure...les Passeurs des Etoiles ne manquaient pas de courage, mais certainement d'organisation, et les armes de faible qualité, parfois rouillées de certains membres du groupe semblaient ridicules face aux lames scintillantes des hommes en noir.
Heureusement, trois hommes étaient là pour rendre équilibre à la situation. Deux d'entre eux avaient été choisis comme élus par les Pères de la Loge, le troisième était redouté et respecté dans tout le royaume du Gondor. Que pouvait faire le courage et l'habileté contre l'organisation parfaite de l'Ordre? Cela restait à voir....
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Les suppositions de Gallen selon le rang de son adversaire étaient correctes. En effet, c'était le même homme qui avait fait taire ses compagnons quelques minutes plutôt dans la forêt. Il n'était pas un officier pour rien. Les noeuds impressionnants des muscles sur ses jambes et ses bras qui lui permettaient de manier son espadon avec une agilité terrifiante, n'enlevaient rien à l'intelligence qui se dessinait sur les traits de son visage.
Il comprenait très bien qu'il avait affaire à un guerrier d'élite, et essayait de finir le combat le plus rapidement possible...un coup suffisait pour trancher le rohirrim en deux. Malgré la taille impressionnante de son arme, il se déplaçait avec grâce et habileté...la portée supérieure que lui donnait son épée lui permettait de tenir Gallen à distance. La danse écarlate dura pendant au moins une minute, une minute qui sembla infiniment plus longue aux yeux des combattants, dont l'adrénaline et la concentration les isolait du reste du monde.
L'attaque arriva, rapide et brutale, tel un rapace.
Le chef des assaillants fit deux pas en avant, qui mirent Gallen à portée de son arme imposante. La lame énorme coupa l'air dans un arc terrible en diagonale. Comment le maréchal pourrait éviter ce coup? Il était trop tard pour lui pour sauter sur le coté ou en arrière, et la lame de son adversaire était trop bas pour pouvoir l'éviter en se baissant. La puissance du coup semblait rendre toute tentative de bloc inutile...Etait ce la fin de Gallen Mortensen? Un par un, les danseurs écarlates périssaient de la main de leur maitresse...mais les nouveaux acolytes ne manquaient jamais.
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Un objet étrange traversa l'air avec un sifflement sinistre, et vint s'enrouler autour des jambes du Fantôme, le jetant au sol. C'était un bola...arme des chasseurs primitifs, elle consistait de deux pierres rondes attachées par une corde solide. Un lanceur habile pouvait l'utiliser pour immobiliser ou assommer un animal ou un homme...parfois même un fantôme.
Le projectile était parvenu d'un des hommes de l'ordre. Ce dernier, souriant à présent en dévoilant ses dents blanches, se jeta sur Sirion Ibn Lahad, qui gisait toujours au sol. Un poignard recourbé apparut dans la main de l'assassin...
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Le cri de l'homme perça l'air. Rempli de douleur. Rempli de rage. Rempli de haine.
Aveuglé par le sang qui coulait en abondance de l'endroit où, il y a encore quelques secondes, se trouvait son oreille, l'homme chercha du regard l'endroit d'où provenait le projectile.
Il aperçut aussitôt une silhouette sombre, accroupie dans les buissons; il vit plusieurs flèches traverser l'air dans l'espace de moins d'une minute...certains rebondirent contre les armures de ses compagnons, d'autres touchèrent leurs cibles, mordant la chair jusqu'au sang.
Essuyant le sang de son visage, mordant la lèvre sous l'effet de la douleur, il contourna le champ de bataille, se dirigeant vers Narwel...la vengeance serait douce...
Le fauchon élégant du guerrier transperça l'air, et brisa l'arc de Narwel, envoyant un nuage d'échardes. L'homme serra ses dents, et attaqua à nouveau; cette fois l'acier se heurta contre l'acier. Un combat acharné commença entre deux bretteurs habiles.
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Le reste des guerriers de l'Ordre avaient tourné leur attention sur les hommes qui venaient de sortir de la grotte. Malheureusement pour ces braves guerriers, certains d'entre eux manquaient d'entrainement...ce fut le gars du jeune gondorien. Un coup puissant d'un marteau de guerre fit voler la hache rouillée au sol. Un deuxième brisa le crâne du jeune homme.
Le haradrim muet s'élança, faisant virevolter son sabre, dans une tentative heroique de protéger Gorian d'un coup de masse d'arme vicieux. L'haradrim muet parvint à parer l'attaque de l'homme de l'Ordre, et lui asséna un puissant coup de sabre...mais la lame glissa sur l'armure scintillante de l'autre, sans le blesser. Le bref moment de surprise suffit à un autre guerrier de l'Ordre pour transpercer l'haradrim d'un coup d'estoc de sa lance.
Arim et Gorian combattaient toujours avec courage et ardeur...
Le moment était venu de voir si l'entrainement et l'équipement valait plus que le courage et la noblesse...
#Arim #Gorian
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