Sous les gradins [inscriptions pour le concours]

L'homme émit un borborygme qui n'avait rien d'humain. Sans aucun soucis de dignité, il renifla bruyamment et enfila une chemise salie et à moitié déchirée. Tant bien que mal, il déplaça sa masse imposante vers la sortie de la petite pièce qui lui servait de chambre. La porte grinça, et tous les regards se tournèrent vers lui, et chacun eut un moment de recul. L'homme eut un bref sourire en constatant la réaction. C'était la même chose tout le temps, et il y prenait un malin plaisir.

Gorhig, c'est comme cela qu'on l'appelait. On lui connaissait d'autres noms, comme le Recruteur ou l'Entraineur. C'était lui qui trouvait les gladiteurs, et Dieu savait qu'il excellait désormais dans cet art. En un coup d'œil, il savait déceler une faiblesse ou une aptitude physique particulière. Il s'investissait à fond dans cette tâche. Pas par appât du gain, même si cela n'aurait pas été de refus, mais seulement pour pouvoir vivre, pour ne pas voir sa tête rouler sur le sol. Avec le temps, il avait fini par aimer ce qu'il faisait.

Aujourd'hui, il devait écrire des inscriptions, sans discriminations. Les vieillards comme les jeunes. Inutile de dire que cette tâche l'horripilait. Digne d'un secrétaire... Mais on avait décidé que des jeux seraient ouverts au grand public. Gorhig, lui, y voyait un caprice de bourgeois. Etre gladiateur ne s'improvisait pas.

Il passa sa main rugueuse sur son crâne dégarni recouvert de cicatrices et s'avança d'un pas pesant vers un petit bureau bancal. Il s'assit, la chaise grinça, et il dit au premier homme :

Nom? Âge? Métier?

Mêmes questions pour chacun, pas plus. on se fichait bien de savoir d'où ils venaient [ce qui ne vous empêche pas de vous présenter, pas forcément en dialogue;)]. Quand ils avaient répondu aux questions, on le menait vers l'armurie, puis ils s'asseyaient sur le sable par endroits étrangement rougi et attendaient. La pierre était humide, certains pleuraient déjà, se demandant quelle folie les avait conduit ici. L'odeur d'urine et de fauve était entêtante, le rugissement de lions résonnait dans les galeries.

La terre grondait au-dessus d'eux, le public attendait avec impatience ceux qui allaient mourir...

Un grand homme fort se présenta en premier devant l'homme. C'était un ancien gladiateur dont il manquait la main droite et un œil, il les avaient perdus au cour de son dernier combats, et ce drame lui interdisait de se battre, car les jeux voulaient des hommes valident, et surtout pas des handicapés, et il avait aussi de multiple cicatrices sur tout son corps . Quand il appris qu'il pouvait s'inscrire aux jeux même avec ses graves blessures il n'hésita pas une seconde, il se leva même le plus tôt possible pour être le premier. Il regarda le recruteur et dit d'une voie roque:

-Bortuon, 37 ans, ex grand gladiateur.

Et pensant qu'il se présentait, il reconnût l'homme qui l'avait recruté, celui qui lui avait demandé de ne pas devenir forgeron pour être un grand combattants, celui qui lui avait fait coupé la main et arraché l'œil.

Puis vint son tour de se présenter. Il se leva, et le ciel sembla gronder. Son crâne frôla le plafond, ses poumons déplaçaient l'imposante masse qu'était sa poîtrine. Puis l'air passa dans un cou qui se confondait avec les épaules tellement les muscles étaient sayants. D'une voix grave et avide, il cria son nom.

"Sacag !! Ex rien du tout."

Il défia du regard tout ceux qu'il l'entourait.

"Futur vainqueur."

Un sourire enfantin s'étira sur son visage de brute, seul vestige d'une enfance qui s'était terminé il y a quelque années de celà. Car Sacag entrait dans vingt huitième année. Ses yeux bleus étaient habités d'une flamme sanglante, témoin de la soif insatarrissable de violence qui meurtrissait le coeur de ce collosse de deux mètre. Sacag était aussi large que quatre hommes. Son impressionante musculature avait tout pour l'elever sur le sombre podium de l'arène. Mais sa masse était telle quelle lui interdisait une dextérité appliquée. Sacag était un bourrin. Et il avait été elever ainsi, dans les caves d'un riche marchand d'esclave. Car Sacag était un enchaîné à qui son maître avait promis la liberté s'il gagnait le tournoi. Et malheureusement Sacag n'avait que faire de cet objectif, le sang coulerait et c'est ce qu'il aimait.

Le sable se souleva et vola dans toute la pièce lorsque la porte s'ouvrit...

Tous les occupants regardèrent dans la direction de l'entrée, mais il était impossible de voir qui venait de pénétrer dans l'antre des gladiateurs... Les vétérans de nombres combats s'attendaient à un autre jeune guerrier sans expérience... Un inexpérimenté qui serait plus qu'aisé à vaincre... Les autres, qui étaient la pour tenter leur chance voyait en ce nouvel arrivant un adversaire de plus entre eux et la gloire...

Enfin voyaient... Si l'on oubliait ce sable qui volait...

Une voix s'éleva.

"Je tiens à participer...

-Soit. Nom? Age? Métier?" répondit Gorhig

Le sable commença à s'éclaircir... Une forme apparu... Et le rictus quitta le visage des vétérans... La peur s'empara de plus belle des participants tentant trop leur chance... Le corps du nouveau participant annonçait un adversaire coriace....



"Mon nom est..."

Je ne vous parlerai pas de cette voie froide, cette voie de tueur prêt à tout...



Le sable retomba totalement... Certain gladiateur reconnurent un de leur ancien adversaires. Il les salua de la tête...



Il était parfaitement visible. Un casque couleur or, un bouclier rouge et une hache aussi grande que lui...

"26 ans, gladiateur de fonction..."

Oui, gladiateur pensa-t-il... Il revit en quelque seconde ses nombreux combats... Il sentit en lui les marques de ces nombreux combats... La, dans la petite bourse qu'il avait à sa ceinture, qu'on avait tenté de lui voler qu'une seul fois d'ailleurs... Le pauvre en été mort... Cette bourse contenait les dernières palmes aux cotés de ses dernières pièces d'or qu'il avait gagné il y avait trois semaines...

Et cette fois, il comptait bien gagner un nouvelle fois, comme son arrogance de Gladiateur lui laisser penser...

La porte grinça. J'entrais. Ma pélerine marron tombait derrière moi, balayant légèrement le sol à chacun de mes mouvements. Deux sabres pendaient dans mon dos, leurs garde ouvragée encadrant ma tête encapuchonnée.

Un homme était assis derrière un bureau, notant des informations sur les participants. Il releva les yeux, qui trahissaient une grande fatigue et un immense embarras face à ce travail ingrat. L'homme était taillé pour le combat. Sûrement un entraîneur au rabais, pensais-je.

"Nom? Age? Métier? aboya-t-il à mon attention.
-Kirwall, 25 ans, voyageur..."

Je regardais autour de moi. Des colosses encadraient de jeunes hommes maigres et visiblement apeurés. Les imbéciles... S'inscrire alors qu'on est pas sûr de gagner... Ils voulaient sans doute gagner un peu d'argent, pensant qu'après tout, ce n'était pas si terrible. Mais l'arrivée de plusieurs géants véritablement entraînés les avait refroidis, les douchant comme une condamnation à mort.

Je repensais à ce qui m'avait conduis ici, une petite affiche dans une grande ville, où les seules curiositées étaient l'arène et une forteresse gigantestque. Vivant de troc et de marchandage depuis plusieurs années, voyageant dans le désert, j'avais du apprendre à combattre pour survivre aux brigands et aux bêtes sauvages. J'avais voyagé dans de nombreux pays, explorant le désert du Harad et les immenses landes d'Arnor, marchandant avec les paisibles hobbits de la Comté et négociant avec les nains de l'Erebor. L'aventure ne me laissait aucun répit, m'appelant toujours plus loin, me poussant à braver les plus durs obstacles. C'est cette aventure là qui m'avait poussé à m'inscrire ici. Peut-être ma bourse vide y était-elle pour quelque chose. Qui sait ?

Le jour, c'est un infatigable voyageur, originaire d'Umbar, à la limite du Harad, la Cité des corsaires. Rouge est sa cape, luisant dans le soleil du désert, et son sabre est effilé et tranchant... On pourrait presque le prendre pour un honnête homme sous ses beaux habits, bien qu'il soit toujours seul, énigmatique, et disret.

Mais quand vient la nuit...






... Sa belle cape est pliée sous ses habits sombres, et de son visage, seuls ses yeux brillants son visibles, et encore... Le sabre luit froidement à la lueur de la Lune, signe de malheur pour les marchands itinérants et les habitants du désert. Car lorsque le jour tombe, il marche dans les ombres pillant et tuant sans pitié les voyageurs isolés, et allant même jusqu'à s'infiltrer dans les villages du désert, glanant des informations pour accomplir ses méfaits, sombre et secret, ombre parmi les ombres.

Ses terrains d'actions se situaient surtout prêts des côtes: Harondor, Umbar... Mais en ce jour c'était au Royaume de Khand qu'il se rendait, à l'arène de Kryam...

C'est le visage couvert qu'il se présenta à l'inscription. Il le découvrirait et prendrait sa cape rouge si la fortune lui souriait, si la foule le réclamait...

"Saldraïl... vingt-neuf ans... errant." dit-il de sous son voile.

Son sabre pendait à sa ceinture d'or, et une dague était cachée sous ses effets.

Ce n'était encore qu'un mystérieux anonyme...


...pour l'instant.

La foule l' attendait, mais elle devait encore patienter avant qu' il n' entre enfin dans l' arène. Pourtant elle scandait déjà son nom, sous les gradins on les entendaient l' appeler par le seul nom sous lequel il était connu :

Houuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuummm !!!!!

De son vrai nom : Neît ' Sâbes LABAHC( mais même lui ne s' en souvient plus ), Le 1 metre 92 pour 117 kg s' avançait vers Gorihg.
La chose que l' on remarquait d' emblée, c' est l' ovale de bois hérissé de piques qui remplace sa main gauche. Elle fût perdue dans une mêlée, lors de la guerre des six nations, alors qu' il se trouvait en troisième ligne en compagnie de ses quatorzes autres camarades pendant l' assaut final.
Pas du genre à botter en touche, il est craint de tout ses adversaires car sa force est doublée d' une vélocité impressionnante.
Spécialité : Le plaquage ! Après avoir mis son adversaire à terre, il le roue de coups de son ovale à piques jusqu' à ce que mort s' en suive ...
Il arbore fièrement sur sa poitrine une sorte de coq qu' il s' est fait tatouer (personne a jamais compris pourquoi ! ) par un de ses potes, Haka, un soir de beuverie.

Nom : HOUUMM

Age : 30 ans

Métier : A l' essai comme garçon. Il sert des demis de '' Mêlée '' ( bière réputée ) à la taverne appelée '' Sale Sharks ''




( A noter que Cette boule ovale restera célèbre bien des années plus tard mais pour des joutes plus pacifiques, les piques ayant disparus ... )

Un homme vetu que de vêtement sombre entra, doubla quelques personnes dans al file d'attente qui ralèrent mais l'homme les fit tairent d'un regard sombre et meurtrier. Il arriva enfin devant la table d'inscription et descerna son identité:

-Waylander, une trentaine d'année, et mon métier, et bah je suis marchand d'armes... Et je suis prêt à éclater tout homme, orques elfe ou nains se présentant à moi.

Cet homme qui se nommait Waylander, portait tout un équipement d'arme sophistiquées et étranges... Allant du katana, au poignard, en passant par le couteau de lancé et l'arbalète et pour finir une armure de cuir simple, ce qui était enormement étonnnant vu le reste de ses armes, qui montraient qu'il était riches.Mais paradoxalmeent il portait un casque en mithril.


Il était en Khand pour une affaire avec le roi en personne...Il venait de lui vendre un stock d'armes lorsqu'il avait apercut l'arene, il avait envie de se défouler alors il s'y était inscrit. Sachant qu'il en sortirait vivant...
Depuis tant d'année il avait vécu dans l'ombre, et la il allait se montrer au grand jour, et peut etre remporté la victoire. Il avait parcouru l'ensemble de la terre du Milieu, assassiné des plus misérable au plus importants personnages qui ont foulé cette Terre ces derniers temps.
Mais là il allait devoir mettre en pratique non pas que ses talents d'assassin mais aussi de breteur, qui était par ailleurs pas tellement developé...

Geralt avancait d'un pas sur a travers les rues sableuses de Kryam.
Du regard de son oeil unique il devorait les couleurs criardes des tentes des marchands et des vetements des gens venus des quatre coins des Terres du Milieu. Il ecoutait avec un sourire le melange des cris, conversations, hemissements des animaux, grincement des roues, le bruit des milliers de pieds marchant a travers le sable, tout ce boucan qui regnait dans cette fourmiliere humaine qu'etait la forteresse de Kryam.
Geralt adorait le bruit et les couleurs. Ce qui n'etait pas tellement etrange, vu qu'il fut eleve dans les rues du Umbar, fils d'un marchand de tissus.
Malgre le fait qu'il quitta sa famille a l'age de quinze ans, il garda pour toujours son gout pour les valeurs urbaines.

Il s'approchait de l'endroit ou des nombreux hommes s'inscrivaient pour la competition. Il aspira avec plaisir l'air rempli des odeurs mysterieuses de l'Est, celles des epices variees, et de la sueur des gladiateurs.
Il posa ses longs doigts sur le pommeau de son sabre elfique, qu'il gagna il y a plusieurs annees lors d'un jeu de des avec un elfe ivre.

Tel un predateur, il se dirigea rapidement vers la table derriere laquelle se trouvait le denomme Gorhig.
Il dit d'une voix douce, mais sure:

-Geralt, 32 ans, bretteur.

Puis regarda ses futurs adversaires de son oeil unique. Nombreux parmis ces derniers allaient perir sous sa lame elfique, il n'en doutait point...