Concours hivernal: Une journée si particulière......

Bonjour à toutes et tous,

Le concours hivernal est officiellement ouvert.

Vous pouvez dès maintenant posté suite à ce message.

Mesdames et Messieurs à vos Claviers !!!

Et faites vous Plaisir

Gallen

Déothain, fils de Dunwel, déglutit avec difficulté lorsqu'il aperçut ce qui se passait devant lui. Une marée d'une violence innommable se répandait devant les hautes murailles de la majestueuse cité qu'est Minas Tirith. Des milliers d'orques assiégeaient la cité et des panaches de fumée s'échappaient de celle-ci.
Il tourna sa tête avec difficulté, comme si celle ci avait décidé de se visser à son cou pour l'obliger à ne regarder que devant lui; depuis la bataille de Fort-le-Cor à laquelle il avait participé et survécu il avait été blessé au cou et au bas du visage si bien qu'il ne tournait plus sa tête qu'avec difficulté. Puis, subitement, Théoden, Roi parmi les rois, s'avança face à ses hommes, étincelant tel un Prince de Nùmenor dans son armure dorée et lança d'une voix haute et forte:


"Debout cavaliers de Théoden, debout pour votre peuple! Les lances seront secouées, les boucliers voleront en éclats, les lames seront brisées! Une journée de l'épée, une journée sanglante! Une journée rouge pour les Noirs Ennemis du Monde! Pour vos terres et pour vos amis: Chargez et combattez!"


Déothain plaça sa lance face à lui afin de perforer au mieux les lignes adverses, au bout de celle ci était attaché un morceau d'étoffe de couleur vermeil qui appartenait à sa femme, Elicia, qui le lui avait donné pour qu'il se souvienne qu'il avait une famille qui l'aime. Sa pensée dériva vers sa jeune fille et son fils, à peine né, qu'il n'avait pas encore eu le temps de connaître et qu'il ne connaitrais sans doute jamais quand il voyais l'horreur de ce qu'il avait face à lui.
Les colonnes d'orques et d'hommes maléfiques qui se tenait face aux courageux cavaliers du Rohan ne semblaient pas avoir de fin, comme si chaque ennemi qu'ils allaient tuer allaient en ramener deux supplémentaire. Mais il se devait pour son pays, pour la liberté des Peuples Libres, pour lui, pour sa famille, il se devait d'envoyer le plus possible de ses ennemis à la mort!

Se redressant fièrement sur sa monture le fils de Dunwel lança celle ci au galop à la suite de ses frères. Six milles hommes étaient maintenant lancés à la rencontre de leurs destins; beaucoup mourraient mais tous seraient célébrés. La colline sur laquelle ils étaient perchés semblait mouvante tant les hommes étaient nombreux. Leurs ennemis s'étaient placés au bas de la montagne, ces créatures puantes et infectes que sont les Orques les attendaient et bien ils allaient être servis!
Déothain hurla sa rage tandis qu'une pluie de flèches s'abattait au sein des rangs rohirrims, fauchant nombre de malheureux qui n'eurent le temps de voir ne serait que les yeux d'un seul ennemi. L'ancêtre de Dwilidan eut plus de chance, retrouvant seulement une pointe fiché dans son bouclier.

Les Orques n'était déjà plus qu'à une vingtaine de mètres, une peur sans nom se lisait dans leurs petits yeux perfides ce qui renforça la conviction de Déothain. Une deuxième volée de flèches partit mais déjà les premiers rangs enfonçaient les lignes adverses, tuant de nombreux ennemis. Puis ce fut la mêlée pour le fils de Dunwel, sa lance s'empala avec un bruit mat dans le corps mou et flasque d'un Orque, première victime d'une longue série espérait il, mais à peine cette pensée émise qu'une autre des créatures de Sauron se jetait sur lui tel un carnassier fondant sur sa proie innocente mais Déothain était tout sauf une proie innocente et il dégaina son épée de sa main libre avant de trancher au vol la faible créature qui avait tenté de mettre fin à ses jours, lui perforant le thorax.


"Abattez les machines de siège et ceux qui les tiennent!"


L'ordre avait émané d'Eomer lui même qui menait le flanc droit de l'attaque, sans se faire prier Déothain prit sa suite, suivi de bon nombre de ses frères; tout en cavalant vers les dangereux engins de guerre il continuait à empaler tous les orques passant à portée de sa lance. Il avait perdu le compte et s'était arrêté à cinq, ne sachant quel chiffre se trouvait après.

Puis brusquement sa lance céda, se brisant en deux en même temps qu'il brisait le crâne d'un Orque avec un craquement sourd qui fit frémir l'ancêtre de notre guide; sa fidèle lance après lui avoir rendu tant de service venait de se briser il aurait presque versé quelques larmes si il ne s'était trouvé entouré de milliers d'ennemis. Il sortit prestement son épée, déjà tâchée de sang elle ne devait pas se briser à son tour ou Déothain se trouverait contraint à donner des coups de bouclier à ses opposants inhumains.

Les machines de guerres se composaient de balistes ou de catapultes lançant des projectiles lourds destinés à détruire les puissant murs d'enceinte qui servait d'ultime protection à la majestueuse Cité Blanche. Mais le danger principal ne venait pas des machines mais de ceux qui les maniait; des orques accompagnés de quelques trolls faisaient marcher ces lourdes machines de guerre. Leur attention s'était détourné de leur tâche principale, concentrés à leur but ultime dans leur misérable existence: survivre.

Déjà le premier ennemi se dirigeait vers le fils de Dunwel, un orque caparaçonné dans une armure trop grande pour lui aux couleurs du Gondor, probablement prise sur un cadavre. Un dégout sans nom traversait les yeux de Déothain tandis que sa monture percutait la vil créature, la jetant à terre pour un bon moment.

Soudainement, aussi rapidement qu'un verre qui se brise, sa vision se troubla tandis qu'une douleur sans nom lui traversait le flanc, lui arrachant un infâme cri de douleur; il sentit le moindre de ses os qui se craquelait doucement, se cassait miette par miette. Un troll venait de lui asséner un coup de poing d'un extrême violence, arrachant le cavalier à sa monture et le mettant à terre, mortellement blessé. La bête se dirigeait déjà vers une nouvelle victime, avide de sang et de violence.

La douleur du rohirrim était insoutenable, il aurait voulu mourir sur place, que toute douleur s'arrête plutôt que de souffrir un seul instant de plus. Chaque respiration le faisait souffrit, chaque mouvement, aussi infime soit il, le rendait encore plus faible. À travers la buée qui commençait à lui traverser les yeux il vit des cavaliers sortir de la cité, de lourds chevaliers montés sur de fiers destriers. "Dol Amroth" pensa t-il.

Il sentait toutes forces le quitter, le coup lui avait perforé la cage thoracique et il savait qu'il allait mourir. Un voile ténébreux s'abattait déjà peu à peu sur ses yeux lui brouillant la vue, des larmes coulaient sur son visage. Déjà il apercevait les contours des berges de Valinor se rapprocher.

Il leva les yeux une dernière fois vers le ciel comme si c'était de lui que devait venir son salut mais sa seule vision fut un morceau d'étoffe rouge qui voletait paisiblement dans les cieux, indifférent à toute l'agitation qui se déroulait en dessous de lui. Un havre de paix dans la douleur qui déchirait le monde.

Le cavalier ferma les yeux, reposé par cette dernière vision, laissant son esprit vagabonder du côté de sa famille qu'il aimait plus que tout. Il ne devait plus jamais les rouvrir.

Simeon Stupidius, un des plus illustres ancêtres de Sihmeo Stupidius pour avoir participé à la défence de Minas Tirith lors de la grande bataille contre le mordor.

« Alors âgé de seulement 16 ans, Simeon avait voulu rester dans la cité avec les autres enfants de la citadelle. Il ne voulait pas être séparé de son père et avait donc triché sur son âge. Il s'était présenté avec son épée et en mentant un peu sur son âge réel à la milice pour offrir ses services en tant que soldat du Gondor quelques jours plus tôt pour pouvoir combattre aux cotés de son père.

C'est alors que, le 15 mars 2019 du 3A, le jeune soldat peu expérimenté attendait au bas de la cité l'innévitable bataille qui allait faire rage. Il était terriblement stessé et anxieux. Puis, vint l'immense armée du mordor. Ils assiégèrent la ville et bientôt tout semblait perdus. Simeon était derrière l'enceinte et ne pouvait voir à l'extérieur de la cité, heureusement pour lui car il n'aurait probablement plus eu de courage ni d'espoirs.

Écoutant la bataille qui faisait rage, c'est avec consternation qu'il entendait des cris de souffrances provenant des humains. Il voyait des tirs de catapultes toucher la cité et des grosses pierres tomber dans les rues, écrasant plusieurs innocent au passage. Puis, évacuant le bas niveau de la citadelle, il vit un seul homme rester devant les grandes portes désormais ouvertes, Gandalf le Blanc. Confrontant un cavalier noir avec énormément de courage. Simeon ne put voir le reste, car il était déjà partit au loin se réfugier plus haut dans la ville.

Courrant pour sa vie et sautant par dessus les multiples corps jonchant la ville, Simeon évita de justesse un orque qui l'avait pris pour cible. Il réussit à s'en sauver avec l'aide d'un autre soldat qui lui sauva probablement la vie, mais n'eu pas le temps de le remercier. Il arriva plus haut dans la ville, où il y avait d'autres soldats pour offrir une résistance aux orques. N'écoutant que son courage, le jeune homme de 16 ans vint se placer dans la troupe pour les aider. Une horde d'ennemis déferla soudain sur eux. Simeon trébucha et fut étourdis pendant un cout moment. Lorsqu'il se releva, il dû se remettre à courrir, car les orques les submergeaient déjà.

Plus tard, alors qu'il ne restait plus aucun espoir, il entendit soudain un cor, puis un autre et finalement dans toute la vallée se répercutaient les son des grands cors. Il vit, au moment même au le soleil se levait à l'aurore, l'armée des Rohirrims. Voyant les orques du Mordor fuirs devant l'asaut des chevaucheurs du Rohan, Simeon sentit l'espoir renaître. Il entendait même le chant joyeux des rohirrims qui se battaient avec joie. Ils se mirent à combattre avec plus de vigueur et bientôt la fatigue disparût même de leur membres.

Malheureusement, l'espoir ne su durer très longtemps. Les rohirrims esuyaient de lourdes pertes face aux terribles oliphants qui les assiégeaient. Les guetteurs virent alors des navires d'Umbar qui arrivaient par le fleuve pour s'ajouter au désespoir de plus en plus grandissant dans le coeur des hommes. Les orques reprirent confiance et se battirent avec acharnement. C'est alors qu'ils virent tous un grand étendard avec l'Arbre Blanc dessus. Les orques croyaient voir là une quelquonque magie. Ils eurent soudain très peur et se mirent à paniquer. Aragorn descendit avec des renforts très innatendus et vinrent s'ajouter aux rohirrims. Les hommes reprirent tous espoir d'un coup et certains commencaient à penser à une victoire prochaine.

Pendant ce temps, le jeune Stupidius continua de se battre pour conserver ce qu'il y avait de plus beau en terres du milieu. Un par un, les orques commencèrent à tomber sous les lames des hommes. C'est ainsi qu'ils reprirent possession des différents niveaux de Minas Tirith.

La bataille continua à faire rage pendant quelques temps. Elle se solva finalement par la victoire des hommes, ponctué de nombreusses pertes. Lorsqu'ils se rassemblèrent à la fin de la bataille, Simeon trouva son père gisant par terre. Apprenant que l'héritier d'Isildur allait mener un assaut définitif contre le mordor, il voulu y participer pour se venger, mais il ne put participer à l'attaque des portes noire à cause de son trop jeune âge. »

Ainsi se termine la fabuleuse histoire de Simeon Stupidius.
Sihmeo Stupidius

Voici narrée l’histoire, d’un jour un peu bizarre, pour un Nain qui pourtant, n’en demandait pas tant.

Il s’agit de parler, d’un fait fort désiré, par le jeune Tîrhun, grand papi de Romrhûn, qui arriva enfin, sans doute grâce au destin, au cours d’une journée, que l’histoire a marquée.

Tîrhun vivait alors, en la belle Erebor.
La cité connaissait, un arrêt de la paix, et devait préparer, une guerre acharnée.
Les armées de Sauron, pointaient à l’horizon, et les préparatifs, demandaient d’être vif.

Tîrhun, jeune soldat, non glacé par l’effroi, nettoyait son armure, sans un souffle ou murmure.
Il se voyait déjà, frappant avec fracas, découpant l’ennemi, de sa hache chérie.
Il deviendrait vainqueur, recevrait des honneurs, serait promu sergent, ou même commandant.
Certains de ses amis, parlaient avec dépit, d’une possible mort, lui disait : « et alors ? ».
Il ne la craignait pas, et jugeait le trépas, sur un champ de bataille, au milieu des entrailles, comme une délivrance, un plaisir, une jouissance.
Car il n’existait point, pour le commun des Nains, de plus brillants lauriers, que le renom gagné, par l’éloge funèbre, qui vous rendait célèbre, lorsqu’après le combat, on narrait vos exploits.

S’il n’avait qu’un regret, pour Tîrhun ce serait, s’il venait à périr, de n’avoir pu quérir, ce qu’il recherchait tant, depuis déjà longtemps.
En effet un secret, notre ami nous cachait.
Du moins le pensait-il, il n’était pas subtil, et son petit manège, pas besoin d’un stratège, pour bien le deviner, il était éventé.

Tout Erebor savait, que notre « grand » benêt, s’était un jour épris, d’une Naine jolie, qui avait pour doux nom, Myrtille la Grognon.
Grognon elle l’était, et peu s’accommodaient, de ses accès de rage, qui freinaient l’accouplage.
La pauvre était pucelle, pourtant elle était belle, rouge comme un rubis, bonne comme un cubi.
Ses charmes si gracieux, avaient trouvés des yeux, fixés dès le matin, sur ce beau popotin.
Tîrhun ne voyait qu’elle, et pourtant la rebelle, jouait de son amour, et faisait plus d’un tour.
Elle le laissait venir, pour mieux le retenir, et notre malheureux, se retrouvait sous peu, le cul entre deux chaises, et fort fort mal à l’aise.
D’aucun avaient stoppés, leurs avances enjouées, voyant que Damoiselle, de sa voix de crécelle, les injuriaient crument, s’ils étaient véhéments.
Mais Tîrhun était autre. Il se voulait l’apôtre, de celle qu’il aimait, et partout la suivait.

Ainsi ce triste jour, pensait-il à l’amour.
Il ne pouvait la voir, mais son cœur, son espoir, vers elle se tournaient, tandis qu’il s’affairait.

C’est alors que soudain, se joua son destin.

Une ombre il aperçut. Quelqu’un à son insu, était entré ici, et fondait droit sur lui.
Il se leva en hâte, vif comme un suricate, mais à peine debout, qu’on l’agrippait au cou.
Et il sent qu’on le touche, qu’on lui couvre la bouche, il ne peut plus parler, le voilà capturé.
Mais en fait d’agresseur, il sentit dans son cœur, qu’une bonne surprise, venait d’une méprise.
Ce n’était point quelqu’un, qui lorgnait sur son bien, mais plutôt au contraire, de sa vie le mystère.
Son rêve le plus fou, survenait tout à coup, et celle qu’il aimait, soudain l’embrassait.

Car Myrtille était là. Entrée à petit pas, elle s’était approchée, sans être repérée, et avait donc surpris, le petit étourdi.
Elle avait décidé, qu’elle avait assez joué, et qu’il était grand temps, d’avouer ses sentiments.
En effet, voyez-vous, la belle aux cheveux roux, était devenue gaga, de son jeune soldat.
Car au début pourtant, comme pour tout prétendant, elle l’avait repoussé, et très vite oublié.
Mais lui continuait, et jamais ne cessait, de chanter ses louanges, de la voir comme un ange.
Elle en fut toute émue, et si rien ne parut, son amour s’épaissit, et son cœur envahi.
Pourtant elle n’osait point, l’avouer au petit Nain, elle avait sa fierté, ne pouvait l’enlever.
Mais la guerre approchant, ses plus grands sentiments, explosèrent au grand jour, elle voulait de l’amour.
C’est pourquoi elle alla, retrouver de ce pas, son tendre bien-aimé, pour enfin l’embrasser.

Tîrhun comprit cela, et en fut tout en joie. La femme de sa vie, était enfin à lui.
Leur passion fut torride, ils n’avaient pas de bride, l’un à l’autre ils s’unirent, s’adonnant au plaisir.
Nous passons le détail, de leur rude bataille, car de jeunes lecteurs, en frémiraient de peur.
Sachez tout simplement, que plus bestialement, cela n’existait pas, le lit même cassa.
Les voisins purent dire, ce qu’ils avaient pu ouïr, et avant le matin, chacun à Cavenain, connaissait les exploits, de ce petit soldat.

C’est donc en ce jour, très spécial pour toujours, que naquit le grand mythe, de Tîrhun et sa…

Le petit garçon monta discrètement les dernières marches qui le séparaient du grenier sombre et inquiétant, qu'il connaissait pourtant par cœur. La première fois qu'il était venu ici, en colère contre tout le monde, maudissant ses parents et leurs règles qu'il trouvait stupide, il s'était retrouvé coincé dans cet endroit humide et renfermé. Il avait déniché une bougie et avait décidé d'explorer, sa curiosité étant plus forte que sa peur. Peut être était-ce normal, à dix ans. Dans les caisses posées au fond, il avait trouvait tout un tas de livre et de document ancien, chacun relatant les exploits de ses ancêtres, soit par les yeux d'un écrivain ambitieux, soit par la personne elle-même. Ces récits l'avaient fascinés. Ainsi, chaque jour, il revenait. Il adorait lire la vie de ceux qui l'avaient précédé dans sa famille, bien qu'elles ne furent pas particulièrement passionnante : la plupart étaient des nobles et des aristocrates, des politiciens ou encore des soldats courageux et vigoureux. La famille Nanil avait été sans aucun doute une famille importante dans le passé. Maintenant, ce n'était plus vraiment le cas, comme l'avait constaté le petit garçon.
Ce jour-là, il décida de fouiller les caisses qu'il n'avait encore jamais touché, ceux qui étaient encore plus au fond, et qui étaient encore plus miteux. Cet aspect les rendait attirant et inquiétant, comme si il contenait des choses beaucoup plus sombre que les autres. C'est pourquoi il n'avait jamais osé jeter un coup d'œil, jusqu'à aujourd'hui. Plongeant sa tête dans le bac, il commença à chercher à tâtons. Il ne voyait pas grand chose, mais il ne sentit aucune couverture rigide, seulement des feuilles volantes. Il en pris une au hasard, se rapprocha de la bougie et commença alors à lire mal grès l'écriture fine et difficilement lisible de l'auteur. Le document semblait commencer en plein milieu du phrase.

" ... Certes, la terre du milieu va mal. En réalité, je m'en fiche. Ce n'est pas mon combat. A Minas Thirit, l'ambiance ne m'a jamais parut aussi lourde et insupportable. Les gens ne sortent plus, les marchands ne viennent plus, les tavernes ferment... et le crime reprend ses droits. Mais ce n'est pour me déplaire. Au contraire. Les assassinats se font plus nombreux, les récompenses, plus grosses. Il faut juste que je les retrouve. Ces enfoirés, putain, ils m'ont bien eu... "

Le petit garçon écarquilla les yeux : jamais il n'avait lu ce genre de mot et ce genre de désinvolture dans tout les récits du grenier.

" ... mais quand je les retrouverais, des têtes vont tomber. Ces imbéciles essaient de me tuer, parceque j'ai assassiné leur pote. C'est puéril et complétement stupide. On me l'a fait pas à moi. J'ai été jeté dans un piège, et la seule manière de m'en sortir, c'est de me débarrassé de tout le monde. Aussi bien de ceux qui m'ont donné cette mission, que de ceux qui veulent ma peau. J'en suis capable. Je le ferais..."

Il arrêta sa lecture ici et resta un moment immobile. C'était bizarre de lire cela. Et aussi de savoir qu'un de ces ancêtres avait été une sorte d'assassin. C'était presque dégradant, honteux. Il piocha une autre feuille, espérant qu'elle serait pas dans le même style.

" 15 mars 3019. Ahah. La date importante, à ce qu'on dit. J'ai entendu des choses. Des choses qui disait qu'une bataille se déroulait, surement en ce moment même, pendant que j'écris. J'm'en fiche. Plus rien n'a d'importance maintenant.
Oui. Je les ai retrouvé. 1 à 1, je les ai tué, massacré. J'ai perdu du sang. Eux, n'en ont plus du tout. J'ai assassiné le dernier, aujourd'hui même. Il était sur la place. Il m'attendait ! Il savait que je viendrais ! Il savait que c'était lui le prochain sur ma liste. Ce lâche avait ses gardes. Je ne pouvais l'approcher discrètement. Mais surtout, devant lui, un couteau sous la gorge, il tenait une petite fille aux yeux gris d'aciers qui tremblait de tous ses membres et pleurait des larmes silencieuses. Je l'ai fixé dans les yeux.
C'était ma fille.
Il n'avait pas le droit.
Elle m'a imploré du regard. Mais je savais que si j'approchais, elle mourrait. C'était tout ce qui me restait, et je ne pouvais la perdre. Ma fille. Je me tenais là, devant eux, devant elle. Une dizaine de garde me contemplait, épée en main. Je ne pouvais pas. Je n'avais aucune chance. La lame s'est enfoncé dans son cou, assez pour la faire saigner. Je sentais les larmes de rage qui me venait. Je voulait le tuer là maintenant. La colère qui m'a envahit était insupportable. Je suis désolé. Je ne pouvais me contrôlé. J'aurais dû. J'ai honte. J'ai peur, et maintenant, j'ai froid. J'ai lancé mon couteau, et j'ai visé la tête du monstre qui tenait ma fille. Je l'ai raté.
Pas elle.
Maintenant je vais m'en aller. J'ai tout perdu. Je n'ai aucune envie de continué à raconter ceci. Mais je m'y sens obligé. Personne ne doit l'oublier, ma fille. Elle est morte, par ma faute, par ma main. Mes conneries l'ont perdus, alors que moi, j'ai survécut.
J'étais sous le choc. Je ne pouvais détacher mon regard de la tâche de sang qui s'étalait sur son vêtement. L'autre à simplement éclaté de rire, proférant des phrases que je n'entendais pas. Il s'est juste rapproché de moi. De deux mètre. D'un mètre. Son visage était presque collé au mien. Et il m'a dit... il m'a dit, la vérité. Des mots qui resteront a jamais gravés. " Tu as tué ta fille, Daix. Tu as tué ta fille. Tu n'es plus rien, rien, rien".
Je lui enfoncé un couteau dans le cœur. Il s'y attendait. C'était ce qu'il voulait, comme si ce dernier geste enlevé toute mon humanité. Aucune surprise sur son visage, juste de la douleur. Et derrière cette douleur, un éclat de rire. Alors je lui ai replanté le couteau, comme pour mieux le tuer. Encore. Encore. Encore. J'ai laissé ma rage gagner.
Il avait gagné. Ils avaient gagnés, tous. C'était ce qu'ils voulaient : ma mort. Car j'étais mort. Comment ne pourrais-je pas l'être ? Moralement, je n'étais plus rien. Et physiquement, j'avais froid. J'ai froid.
C'est mon dernier écrit. La dernière trace de mon passage sur cette terre. Je m'en vais maintenant. J'avais juste assez de force pour écrire cela.
Daix, n'a plus aucune raison d'être.
Ce jour sera à jamais marqué dans les mémoires. Seuls les raisons différent."

Le petit garçon était bouleversé. Comment ne pas l'être ? Cet homme avait tout perdu, pour il ne savais qu'elle raison. Surement une de ces autres feuilles l'expliquait. Mais il n'avait pas envie de savoir. Il se leva lentement, et sortit du grenier, sous le choc.
Il n'y revint jamais.
C'est à partir de ce moment là, que Daix est né.

"T'es sûr qu'on doit aller à Pelargir ? On raconte qu'il y a la guerre là-bas."

La voix de Tenaka semblait hésitante, la peur montait comme un venin dans son esprit jeune et naïf. Mais on pouvait le comprendre, la guerre n'était pas réputée pour être belle et agréable. Que l'on soit perdant ou victorieux. Ses autres compagnons lui jetèrent des regards indifférents, comme s'ils savaient mais que cela ne les empêcherait pas d'avancer. Tenaka frissonna. Lui qui voulait partir à l'aventure, il avait -deux mois auparavant- demandé à être embauché comme mercenaire parmi un groupe de guerriers en apparence comme les autres. Mais le jeune garçon s'était vite rendu compte que ces hommes étaient des vétérans, des habitués du combat, du sang et de la mort. La mort, ils la côtoyaient depuis si longtemps qu'elle était devenue une présence amicale.
Le groupe de sept avançait rapidement sans toutefois aller à un rythme trop épuisant. Borric et Bardan, des jumeaux taillés comme des colosses fermaient la marche, leurs haches à double lame attachées dans leur dos. Ratvar, l'assassin d'Umbar marchait sur le flanc droit, tandis qu'Egel, le bretteur de Lamedon protégeait le flanc gauche. Au centre, Oras le doyen du groupe et le seul érudit de cette fine équipe avançait tranquillement, devancé par le jeune Tenaka, qui lui-même, attendait une réponse de l'homme qui était en tête de l'escouade, un arc finement conçu attaché entre ses omoplates.

"Antarès... ?" lança timidement Tenaka comme pour réveiller leur chef d'un sommeil profond.

Le maître archer ne tourna même pas la tête pour intimer à ce gamin de se taire. Oras le ferait pour lui, le vieil érudit comprenait toujours tout de lui et aujourd'hui, il savait ce qui tourmentait l'esprit d'Antarès Ibn-Lahad : la guerre. Le Khandéen était très réputé dans son domaine, connu comme l'un des meilleurs archers du Sud, on disait de lui qu'il pouvait rivaliser de précision avec les grands archers elfes. Lui, ne l'avait jamais confirmé. Ses talents lui avaient valu de nombreuses propositions de la part de riches princes de Harad et de Rhûn pour suivre leurs armées et servir le Seigneur des Ténèbres dans Sa guerre. Mais ni l'argent, ni la force ne pouvaient contraindre un homme comme Antarès à lutter contre ses idéaux. Alors ceux-là même qui lui auraient donné des montagnes d'or, lui envoyèrent des assassins et les princes n'eurent en retour qu'un amoncellement de cadavres sur les bras. Antarès le Maître Archer, le Variag qui refusait de suivre son peuple dans la guerre.

"Tenaka, tais-toi donc, s'exclama soudain le vieil Oras. Nous sommes tout près de la cité, ferme-la si tu veux rester en vie."

En prononçant ces derniers mots, l'érudit avait montré de la tête les deux jumeaux derrière lui, des visages de tueurs. L'orphelin déglutit difficilement puis resta silencieux près d'Oras.

Antarès leva brusquement le bras à la verticale, tous s'immobilisèrent net. Ils étaient arrivés en haut d'une colline entourée d'un bosquet, en contrebas plus loin, il y avait Pelargir, la cité portuaire de Gondor. Pointant de l'index le flanc droit, Ibn-Lahad ordonnait à Ratvar de se déployer afin d'observer les environs. Antarès, Egel et Oras, suivis par Tenaka se mirent à ramper jusqu'au sommet de la colline. Ce qu'ils virent, faillit leur couper le souffle.
D'épaisses fumées noires s'échappaient de certains quartiers de la cité. D'innombrables navires de guerre venant tout droit d'Umbar traversaient l'Anduin, semant le chaos dans la ville.

"Danyal..."

Tenaka tourna la tête vers Antarès qui venait de prononcer le nom d'une femme. Ses yeux étaient rivés sur la cité, les pupilles oscillant, les poings serrées contre l'herbe fraîche, les dents crispées. Qui pouvait bien être cette femme pour le grand Antarès Ibn-Lahad ? Son épouse ? Sa mère ? Sa fille ? Sa soeur ? Une simple amie ? Tenaka n'en savait rien.
Ratvar revînt à ce moment-là.

"La route est dégagée, Antar'."

Le visage du maître archer redevînt alors impassible.

"En marche, messieurs. Une fois dans la cité, Egel et Ratvar, vous vous chargerez de nous trouver un coin tranquille pour passer la nuit, si on peut considérer cette cité comme paisible. Bardan, Borric, vous chercherez à voir s'il reste une esquif encore prête à naviguer dans les quais. Oras, je te fais confiance pour récolter des infos. Tenaka, tu me suis. Compris ?"

Aucun ne rétorqua. L'Archer savait se faire obéir et tous les respectaient. Chacun se dirigea vers son objectif. Tenaka avait le coeur en ébullition, il était seul avec le 'chef', il se devait de faire bonne figure et de montrer ce dont il était capable !

L'après-midi était bien entamé lorsque les navires corsaires se décidèrent à quitter les rivages de Pelargir pour naviguer vers le Nord et Minas Tirith. La guerre. Tenaka n'arrêtait pas d'y penser, lui qui n'avait jamais tuer, ni même blesser quelqu'un avec une lame, après tout, il n'avait que dix-sept ans...
Antarès et lui arrivèrent sur ce qui avaient été les docks ce matin et qui n'étaient plus qu'un lieu noirci par les flammes et tâché par le sang. L'infâme odeur de putréfaction faillit faire vomir le jeune Tenaka qui se reprit du mieux qu'il put, tâchant de ne pas montrer ses faiblesses à son 'chef'.

Mais alors qu'ils allaient entrer dans une ruelle adjacente aux quais. Un brouhaha indescriptible se fit entendre au loin. Le regard des deux mercenaires fut dirigé vers les navires corsaires et par une étrange marée verdâtre et bleutée fondant sur les vaisseaux d'Umbar. Bientôt, Tenaka et Antarès furent rejoints par Egel, tout essouflé. Il semblait avoir déjà remarqué cet étrange flot de couleur morbide.

"Qu'est-ce que c'est Egel ?" lui demanda Antarès.

"Des morts ! Des spectres ! Ils massacrent les corsaires à une vitesse prodigieuse sans qu'ils puissent être touché ! Regarde !"

Le guerrier tendit sa longue vue à Antarès qui s'appliqua à observer cette scène impressionnante et terrible.

*Des Fantômes...*

"Et ce n'est pas tout, continua Egel, des marchands racontent en ville que la Compagnie Grise aurait rejoint la cité."

La Compagnie Grise ? Tenaka n'avait jamais entendu parler de cette compagnie. Sans doute un groupe de mercenaires comme eux. Non ?

"Sauron aura peut-être plus de mal que prévu finalement." ajouta Antarès.

Des bruits de pas attirèrent l'attention des trois hommes. Le reste de leur groupe les rejoignait. Ratvar semblait tenir quelque chose entre ses mains qu'il n'avait pas auparavant.

"Tu as trouvé quoi Rat' ?" demanda Tenaka, curieux.

"Une arbalète. Elle appartenait à un corsaire qui s'est un peu trop attardé dans une taverne encore debout. Il n'en aura plus besoin."

Redonnant sa longue vue à Egel, Antarès pesta et se retourna vers ses compagnons. Son regard se posa sur l'arbalète mais sa pensée était déchirée entre sa petite soeur et l'armée de fantômes.

"Une arme de lâche que celle-là ! Tu ne vas pas t'enticher d'une telle chose, Ratvar ?"

L'assassin haussa les épaules puis jeta l'arme parmi des déchets brûlés. Ibn-Lahad invita les hommes à le suivre. Ce soir, ils ne dormiraient pas dans la cité tout compte fait. Tous disparurent dans le dédale de rues de Pelargir.

Seul Tenaka restait là.

Il fit quelques pas et se baissa pour ramasser la petite arbalète de poignet. Une arme plutôt bien conçue, légère. Elle serait sienne. Le garçon regarda autour de lui, il était seul, il se mit à courir en direction de son groupe, il les rattraperait. Mais il serait toujours seul.

Antarès Ibn-Lahad, lui, ne cessait d'y penser. Depuis qu'il avait vu la débâcle des corsaires face à ces spectres, il y pensait.

*Fantôme... avec un tel nom, un homme puissant pourrait être craint et respecté de tous...*

Il y pensait tellement que cela devrait s'imprimer dans son esprit et ne plus quitter sa famille...

*Le Fantôme... je m'en souviendrai."

Eaden Skaline serrait les dents. Le vent fouettait son visage. Un vent du sud chaud et qui lui apportait les échos d'une bataille. Cris et bruits sourds des catapultes. Il ne voyait pas encore l'ennemi, mais il savait pertinemment que derrière une de ces collines il serait face à une horde d'orcs. Son ventre était crispé. La peur avant le combat. Un stresse connu de tous les combattants. Celui qui, une fois habitué, pouvait procurer un plaisir intense, au point qu'il avait finit par l'aimer. Son père, lui-même au service du Rohan, lui avait expliqué un jour que c'était ce stresse qui pouvait sauver la vie. Il nous forçait à être à notre affaire, à être attentif. Si cette peur quittait le guerrier, il était mort....Il pouvait comprendre aujourd'hui toute la signification de ces paroles...
Raffermissant sa prise sur sa hache. Malgré ses gants de cuirs il croyait sentir chaque rayures du bois. En fait il sentait tous. Les à-coups de sa monture, les balancés de sa cotte de maille. Ses sens lui semblaient sur-développer.

Enfin! Il vit le champs de Pelennor, ou ce qui le recouvrait....Des milliers d'orc, sans doute plus. Une puanteur putride émanait de tous ce ramassis de choses perverties par le mal. Eaden respira un grand coup, les yeux fixés sur le fier Théoden. Son Roi fit un beau discours plein de force et d'entrain. Le cavalier Skaline eut l'impression que son coeur accélérait sous l'effet de ces paroles. Une sorte de feu naquit au fond de lui.

Soudain la charge fut donnée. Comme un vent de la Marche 7'ooo cavaliers rohirrims s'élancèrent sur les orcs. La ligne était parfaite au début, mais plus ils accéléraient, plus elle prenait de l'espace. Certains cavaliers passèrent devant les plus lent. C'était une ruée! Un seul but: tuer et vaincre pour la gloire du Rohan et la liberté des Peuples Libres.
Eaden soupesa sa solide arme de chêne et d'acier bordée de fils d'or vers le manche. Il sourit, un sourire nerveux. Ses yeux plissés à cause des rafales venteuses. L'ennemi approchait. Le choc allait arriver. Il savait qu'il serait violent et que beaucoup de ses frères d'armes tombèrent à ce moment, mais il n'avait plus la peur de l'avant combat. Il était dans le feu de l'action, la peur avait cédé sa place à la détermination et à un instinct de survie boosté par un flux d'adrénaline.
Le choc eut lieu. Eaden traversa la première ligne et abattit sa hache à droite et à gauche au hasard. Il ne comprit pas comment il était passé, mais c'était fait il était au centre de la bataille. Sa vitesse lui donnait un avantage. Le temps que ses adversaires tentent de le frapper, il était déjà loin...Profitant du mieux qu'il put de sa célérité, il frappait sans relâche. Droite! Gauche! Droite! Droite! Droite! Gauche! Ça n'avait pas de sens. C'était le désordre total. Un chaos de cris, de cassures sec et de sucions lorsque la lame pénétrait la chair. Pourtant Eaden n'y faisait pas attention, il était dans un retranchement primitif. Seule une chose importait: sa survie!!!
Mais bientôt son destrier se fatigua. Ce n'était pas le seul! La charge perdait de sa vitesse...
Eaden entrevit un éclat sur sa droite, il leva son bouclier. L'épée frappa dessus si violemment que le rohirrim sentit tout son bras s'ébranler. Il talonna sans y penser sa monture pour s'éloigner du danger. Il ne fit qu'en rencontrer un autre. Encore plus dangereux sans doute. Il n'y avait pas d'issu, il fallait combattre ou mourir....

Le cavalier Skaline frappa. Il avait prit sa décision. Il combattrait. Sa hache retomba plusieurs fois, brisant os et coupant la chair putride des orcs. Ils ne semblaient pas tout comprendre. C'était presque trop simple... Mais une créature réussi à passer sa défense. Le sabre mal aiguisé passa sous son bouclier et s'enfonça à travers sa cotte de maille mordant la chair. D'un coup de bouclier Eaden fendit le crâne de son adversaire, mais la blessure était bien là. Et ce fut vite une descente en enfer. Blessé, il avait de la peine à brandir son bouclier et lorsqu'un orc plus agile lui sauta dessus ses défenses furent vaine. Une dague s'enfonça dans son épaule. Il sentit ses hanches quittés sa selle. Il cria de douleur et de peur. L'autre aussi beuglait de manière bestial. Ils chutèrent dans la poussière. Eaden faillit s'évanouir lorsque le sol défonça son dos. Ses poumons se vidèrent. Sa vision se brouilla. Dans un élan de désespoir il donna un coup de boule. Sentant l'orc partir de côté, il poussa et se mit dessus. Le rohirrim, désarmé par la chute, saisit un petit bouclier au hasard et frappa, re-frappa et encore la tête de son adversaire transformant un visage déjà affreux en un mélange de sang, de pue et de crasse. L'os du nez dépassait complètement éclaté....
La guerre c'est moche, vraiment moche.
A peine l'eut-il achevé qu'il entendit un bruit derrière lui, il se redressa, le bouclier en main, et para l'attaque de l'orc avec maladresse. Son dos, son torse criaient de douleur. Eaden aurait bien voulu fuir, mais c'était impossible. Une bataille c'était comme une tempête, une fois dedans faut se démener pour survivre et attendre que ça se termine....Il dégaina un poignard et attaqua avec rage. Il voulait vivre!!! Il avait un fils qui allait naître. Il devait être là pour le nourrir, le protéger. Il méritait de le voir grandir et de lui apprendre à se battre, de lui donner des conseils pour les filles. Il....pensait trop...Si la douleur ressentie avant était affreuse celle-ci fut fulgurante. Elle vint de derrière. La lame dentelée déchira la chair et fêla une côte. Quelques centimètres plus haut et elle perçait le coeur.
Eaden eut un rictus. Ses yeux laissèrent échapper des larmes. Il poussa un cri lorsque l'autre orc frappa avec sa masse. Elle atteint la tête du rohirrim. Un craquement sonore. Une chute. Eaden était à terre à l'agonie. Le crâne sans doute brisé, le torse et dos meurtris. Il tenta d'articuler:

-Que les Valars protègent mon fils....qu'ils lui donnent la force....

Il ne finit jamais son souhait. Sa vision se ternit de rouge. La douleur s'estompa gentiment. Il tenta encore de lutter, de rester éveiller, mais il n'arrivait pas. Il bafouilla crachant son sang. Son bras eut un spasme, le dernier geste d'Eaden Skaline, père du futur Eaden II Skaline.
Son enfant porta avec fierté le nom de son père et mourut également au combat...C'était sans nul doute de famille de combattre avec le cœur et pour la liberté...

Hrp J'espère que c'est pas trop tard, je n'ai guère plus d'1h de retard sur le 1o janvier Hrp

Oyé Oyé !!!

Ce post acte la fin officielle du concours hivernal.

Merci et bravo à tous les participants.

le jury va se plonger dans la lecture de ces passionnantes nouvelles. Sous peu, les résultats seront proclamés.

Un grand merci encore pour l'implication de chacun.

Le jury du Concours Hivernal.