Il faut intervenir!

Nyreus cheminait sans hâte. Elle allait à pied, auprès de Minwë, son cheval au travers de forets, de champs et de sombres sentiers. Nulle destination finale n’avait été arrêtée par l’Elfe. Peu lui importait en réalité, elle évitait cités et villages, sans trop savoir pourquoi, marchant le plus souvent dissimulée sous sa capuche, avec le bon pas léger qu’elle avait. Elle alla ainsi quelques temps, assez longtemps pour se retrouver bien loin de son lieu de départ, c’est-à-dire Mithlond, ou les Havres Gris où elle avait participé à une ambassade diplomatique des Elfe auprès des Hommes. Parvenue aux frontière du pays des Semi-Hommes, elle décida de faire une escale à Bree. Pour cela, il lui fallut rattraper la Grand-Route. Celle-ci lui rappelait les voyages qu’elle avait entrepris plus jeune, elle n’était pas encore seule à cette époque, et aux bruits presque imperceptibles de ses pas se mêlaient alors des chants, des rires et des compositions toutes elfique. Qu’elles sont parfois tristes et monotones ces routes de pierre, seulement égayée par les chants d’adieu des oiseaux migrants, lorsque disparaît la végétation : forêts, arbres, buissons, plantes et jusqu’à la fleur dont l’odeur est si envoûtante, dont est gracieuse la corolle et aux blancs pétales immaculés, poussée ici mais arrachée par la charrette qui lui a roulé dessus. Ah ! que les Hommes sont parfois oublieux. L’auberge du Poney Fringant étant toujours une source d’informations diverses sur la situation du pays. La (ou le ) soleil était haute ( haut ) dans le ciel quand elle acheva – ou plutôt mit une étape à- son voyage. L’air était frais, mais vif et la douceur de ce jour-ci faisait parfois frissonner. Nyreus pénétra dans Bree.

Le village n’avait guère évolué. Dans son souvenir, il était déjà ainsi. Sympathique et paisible, quoique ayant son caractère. Ces chaumières étaient les mêmes. Tout s’était figé pour reparaître tel qu’antan, jusqu’à la vieille femme édentée dont les cheveux de paille son dénoués, dont le sein est bas, la figure vieille et repoussante, l’haleine écoeurante mais dont on sent le cœur juste. Cette même femme qui revient de quelque marché, son âne sur son dos transportant les denrées qu’elle n’a pu vendre. Bien évidemment l’âne est récalcitrant N’entend-on pas la souffrance de la pauvre bête. Et ce fouet qui claque. Nistaurecelvar serre les dents. Elle s’approche de la grand-mère et de son pauvre baudet. Dans la langue des Haut Elfes, elle s’adresse à l’animal :

-Apaisé, apaisé. Suit le sentier et garde ton calme, il n’y a ici nul danger.

Aussitôt, il cesse de brailler, de refuser d’avancer et reprend son pas. Personne n’a vu la scène, hormis la vieille femme qui observe avec méfiance et reconnaissance cette étrangère à la voix envoûtante cachée sous une capuche, dont le visage n’est que peu visible – encore que ce que l’on en voit semble beau – et des les cheveux d’ors semblent cascader sur les épaules. Horreur ! Elle remercie sa bienfaitrice et s’en va au plus vite. Nyréus connaît cela. La superstition sans aucun doute. Et après ? Aux yeux de cette femme, elle est peut-être ( c’est même fort probable ) quelque harpie dissimulée son un masque de beauté au premier abord mais qui, abaissant sa capuche ne peut cacher ses crocs saillants et sa volonté de manger de la chair humaine. Allons, les hommes sont parfois oublieux. Direction l’Auberge.

***

Une fois attablée, Nyreus, bu, mangea quelques verdures et vit débouler un Hobbit harassé. Assise dans un coin, aussi discrète que peut l’être l’Elfe qui ne souhaite être dérangé, elle n’y prêta guère plus qu’une oreille. Mais une oreille d’Elfe. Qui plus est les longues oreilles ne sont jamais distraites. Elle se leva et rejoignit le Semi Hommes, lui offrait le verre d’eau qu’elle avait siroté.

-Peut-être puis-je vous apporter quelque aide, Hobbit. Voyez cela.

Et elle écarta, dans un éclair les pans de sa tunique, laissant entrevoir une jambe d’Elfe, parfaite et une fine lame, Serce, son sabre elfique. Il ne fallut guère de temps pour qu’elle aille se présenter au Maitre du Pays de Bouc. Elle avait conservé son apparence discrète, en abaissant sa capuche. Il n’y avait plus guère d’Elfe et cela valait mieux peut-être qu’on ne dise pas que le Beau Peuple arpente la Comté. En ce pays seules les superstitions vont plus vite que les rumeurs.

A Château-Brande, elle s’arrêta devant la porte, à cheval face aux gardes.

-Je suis une Dame Elfe des forets peuplées par les nôtres à l’orient d’ici. Je viens pour l’annonce de votre maître et souhaiterait le rencontrer. Je n'ai évidemment que faire de l'or.