Concours estival 2015

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Comme la deadline avance et qu'il parait qu'il faut se bouger l'arrière-train, je me permets de poster ma recette qui est déjà apparu dans un de mes RPs ^^ Assez classique mais plutôt bonne

Aujourd'hui était un jour splendide pour Cybille d'Aigrepourpre. Cette belle dame du Lebennin était la charmante épouse d'un de ces nobles proches du Roi mais elle était surtout une maîtresse de maison dès plus attentives. D'ici quelques jours, sa modeste maison recevrait la visite du plus grand des Rois de la Terre du Milieu et elle voulait que tout soit près. Comme on était au beau milieu de l'été, elle ne doutait pas qu'on pourrait en profiter pour manger dans les jardins. Avec leurs splendides allées, topiaires, parterres de broderies... de buis, avec cette belle vue sur une vallée verdoyante et champêtre, le jardin serait le lieu idéal pour un repas au soleil couchant. Les reflets de l'astre du jour à ce moment de la journée étaient tout simplement sublimes. Comme à son habitude, elle y ferait installer une petite table garnie d'un drap blanc comme cela se faisait, elle sortirait évidemment sa plus belle vaisselle de vermeil : coûteaux, cuillères et même des fourchettes mais aussi des assiettes, plats et une splendide nef. Tout serait parfait. Pour plus d'intimité, elle avait même fait crée quatre petits paravents en tissus damassés noirs comme le jeais aux broderies d'or. Pour le service Eadeon, leur premier maître d'hôtel, ferait des merveilles comme à son habitude. Cette visite du Roi ne devait pas être le moment d'un somptueux festin mais ce n'était pas pour autant qu'il fallait laisser de coté la bienséance. Bien entendu, il aurait été indigne et peu hospitalier de ne pas préparer une petite animation pour la soirée. La dame d'Aigrepourpre avait donc commandé un petit spectacle. Il s'agissait en fait d'une pièce, assez courte, plutôt comique qui se voulait une satire du système de cour et une allégorie de la justice et la droiture du Roi qui ne s'en laissait par conté par ses courtisans avides de ses bienfaits et savaient choisir parmi les vaillants et loyaux serviteurs de la Couronne. C'était une allégorie qui plairait certaiement à Sa Majesté. D'autant plus que la troupe comme l'auteur répétait depuis assez longtemps déjà et elle les avait recruté à Pelargir où il commençait à acquérir une jolie réputation. Dans l'immédiat, ce n'était le soucis immédiat de Cybille qui ne parvenait pas à retrouver la recette de cailles grillées à la Braveroc. C'était un plat typique de la région et il fallait qu'il soit parfait pour cette soirée ...

« Je veux montrer à mes invités que les meilleures choses sont souvent les plus simples, et que la nature peut nous offrir tout ce dont nous avons besoin, si tant est qu'on ait la patience de chercher. Nous festoierons sur une table de bois de chêne à l'intérieur de ma cabane, et nous serons assis sur des tronçons de chêne polis aux bords arrondis. J'ai confectionné des coussins avec de la toile de chanvre rembourrée de paille pour le confort de mes hôtes, bien que personnellement je peux m'en passer. Je ferai brûler quelques bûches de chêne dans le foyer, car ici, sur les contreforts du Halifirien, les soirs peuvent être froids. Dommage, j'aurais bien aimé laisser porte et fenêtres ouvertes, et mes convives auraient pu profiter des odeurs de la chênaie, mais j'ai peur qu'ils prennent froid. Personnellement, je ne crains guère le froid. Sous la table et les sièges, des peaux de chevreuils et de daims couvriront le sol. Sur la table, des écuelles en bois de chêne et des couverts en métal. Des cornes à boire. Et pas de fioritures inutiles.

J'ai été chercher, la semaine dernière à Aldburg, une grande tenture représentant la célèbre chasse du roi Folca, qui il tua le Grand Sanglier mais fut mortellement blessé par ses défenses. Je l'ai emprunté à un habitant qui un jour s'était égaré dans mes bois et qui serait mort de faim si je ne l'avais pas trouvé. Ils ont un peu peur de moi, là-bas en ville, à cause de ma façon de vivre, mais ce sont de braves gens. Je suspendrai donc cette tapisserie contre le mur du fond ; ça donnera un aperçu de l'Histoire locale à mes invités. Pour compléter ça, je conterai, de temps en temps au cours de la soirée, quelques passages du récit de Folca et du Sanglier, qui j'espère saura les captiver. Sinon je pourrai leur raconter l'histoire de Cirion et d'Eorl qui s'est passée là-haut, au sommet... Personnellement, j'aime bien raconter des histoires de vive voix, quand je rencontre du monde. C'est mieux que les phrases figées qu'on trouve dans les manuscrits.


Maintenant, pour ce qui est du repas en lui-même... Tenez-donc, je vais vous étonner, je verrais bien du sanglier ! Chassé de ma main, ça va de soi. Sanglier et châtaignes avec sauce à la cervoise, ça fera un excellent plat, qui tiendra bien au ventre. Je tâcherai de choisir un sanglier qui ne soit pas trop vieux, sans quoi il serait trop coriace. Personnellement, mes dents viennent à bout de n'importe quoi, mais j'ai peur que mes hôtes soient plus délicats. Pas trop jeune non plus, pas un marcassin, car j'aime assez peu l'idée de tuer les très jeunes bêtes. Une fois vidé de ses entrailles et dépiauté, je le ferais griller à la broche – la cheminée sera parfaite pour ça – et quand il sera à point, je pourrai tailler les meilleurs morceaux et les mettre dans les écuelles.

Pour les châtaignes, j'irai les ramasser à l'orée de cette forêt, là où les châtaigniers sont les plus nombreux et les plus prolifiques. Je les ferai longuement bouillir dans une marmite avant de les décortiquer et finirai de les cuire en fricassée dans la graisse du sanglier.

La sauce, je la mijoterai à part et je la rajouterai directement dans l'assiette. Quant à ses ingrédients, j'entends bien ne pas tout révéler : le mystère pimentera la dégustation, et en plus je pourrai me divertir en écoutant leurs conjectures. Sachez seulement que la cervoise qui entre dans sa composition, c'est également mon ami d'Aldburg qui m'en a fait cadeau. De la vraie cervoise rohirrique, pas de la pacotille de nains ! Personnellement, la sauce je peux m'en passer mais... enfin vous connaissez la chanson maintenant.

Enfin côté boissons, outre cette même cervoise, je proposerai à mes convives du jus d'airelles rouges, et de la bonne eau de la rivière, qui a un goût corsé mais revigorant. Et pour faire digérer le banquet, je sortirai une bouteille de liqueur d'aspérule que j'ai confectionné moi-même au printemps dernier. C'est mon digestif préféré – personnellement. »

Rána, de Cerin Amroth – elfe de Lothlorien

« Vous êtes arrivés ici à Cerin Amroth» dit Rána, d’un sourire plein de charme . La colline offre aux yeux une vague mouvante d’étoiles d’or et de corolle opalescentes animées par une douce brise. Les derniers rayons du soleil chatoient dans les hautes branches des Mellyrn tandis que les ombres s’installent et que la Lune paraît comme un croissant rieur. Les oiseaux se taisent et quelques grillons somnolents entonnent leur chant vespéral. Des torches sont allumées le long des troncs en de longues spirales flamboyantes. Sur la pelouse fraîche est installée une table sculptée dans le bois d’argent. Des coupes et des assiettes ornées d’inscriptions elfiques enlacent des représentations nostalgiques des temps immémoriaux : Oröme chassant le cerf, Yavanna se promenant dans les bois ou Manwë parmi les vents impétueux. Des couronnes de feuilles serpentent entre les chaises qui semblent sortir du sol même, comme si leurs pieds étaient profondément enracinés. Sous les rameaux protecteurs de la forêt, des musiciens aux doigts légers font chanter leur harpe et leurs instruments.


Rána aux cheveux d’or vous accueille par une première révérence à la suivre dans une danse qui nécessite souplesse et agilité. Un verre de miruvor à la main, chaque invité suit un parcours entre les arbres et leurs hautes racines, parmi des entrelacs de feuilles de bronze. Nulle goutte de la délicieuse liqueur ne doit tomber au sol. Mais seuls les rires sanctionneront votre défaite, car il n’est pas de sarcasme dans le cœur des elfes de Lorien. Plus tard, vous serez conviés à vous mesurer aux meilleurs archers du pays. Au travers des anneaux de métal de différentes formes et tailles, il vous faudra réussi à atteindre la cible qui n’est autre qu’une noix de Mallorn sertie dans un diadème sur le front d’un mannequin représentant un orc. La soirée s’achève par la contemplation silencieuse des immensités célestes dans l’attente d’une étoile filante et de la promesse de jours meilleurs sous l’œil attentif du souvenir d’Amroth et de la mémoire d’Arwen.

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Un homme sort de l'ombre. Il est petit et très mince, avec une tête trop volumineuse pour son corps. Vous vous dites immédiatement qu'il a l'air d'un drôle de champignon aux cheveux noirs, qui marche en faisant de tout petits pas, comme s'il cherchait à ne pas faire de bruit. Sa démarche chaloupée est étrange, même à vos yeux, et dès qu'il a fait son apparition une vague de malaise s'est répandue vos épaules. Vous êtes absolument captivé par ses gestes. Il a l'air en transe, et ses mouvements sont saccadés, parfois rigides, parfois très souples, difficile de cerner son prochain coup, impossible de savoir s'il va simplement s'asseoir sur la chaise qui lui est réservée ou se mettre à danser sans raison. Vous inspirez profondément. Vous ne vous étiez pas rendu compte que vous aviez retenu votre souffle. Il prend place autour de la table, et vous dévisage intensément. Son regard vous transperce, et vous impose une certaine forme de respect, qui vous cloue dans votre siège.

- Donnez-moi vos mains.

Sa voix est sèche, mais pas agressive. Vous ne pouvez pas ne pas vous exécuter. Pas maintenant que vous avez fait tout ce chemin, et que vous vous êtes vanté auprès de vos proches de ne pas avoir peur de ces « bêtises », de ces « sornettes », de ces « balivernes ». Vous vous raclez la gorge, pour vous détendre. Vous n'êtes pas effrayé. Simplement un peu tendu, mais rien de grave. Quand il vous saisit, vous sentez une énergie passer dans votre corps, et votre premier réflexe est de vous dégager. Il sourit :

- Rassurez-vous, c'est sans douleur. Fermez les yeux, et laissez-vous aller…

Vous vous efforcez d'y arriver. Au début, rien ne se passe… Et puis vous sentez peu à peu vos muscles se relâcher. Vous essayez de résister, mais il est trop tard. Vous êtes pris dans un tourbillon incontrôlable, et vous ne vous rendez pas compte des secondes qui s'écoulent autour de vous. Toujours conscient, pas vraiment là toutefois, vous ouvrez brusquement les yeux. Vos pupilles révulsées contemplent l'intérieur de votre crâne, mais ce n'est pas ça que vous voyez. Des choses, des formes, des gens apparaissent. Des voix, des odeurs, des senteurs. Vous êtes là, vous êtes ailleurs. Vous n'êtes plus rien.




Il est là, debout. Il marche. Sa main glisse sur son bureau, épouse ses contours. Le soleil brille. Des rires. Il se retourne. Son visage est grave. Il désigne une chaise. Un homme s'assoit, de dos. Le premier le salue.

- Intendant…

Ils échangent un sourire de connivence. Un sourire sans joie.

Le soleil brille vraiment.

Les verres s'entrechoquent.




Un homme en armure. Il se tient bien droit, un bouclier dans une main, une longue épée au côté. Le regard fier, le menton levé, ils subissent sans broncher la revue des troupes. L'arbre sur leur bouclier ne cache pas la forêt de lances argentées pointées vers le ciel. A l'horizon une cité sise sur le fleuve. Devant eux, il apparaît. Les pas lents de son cheval claquent sur le pavé. Martellement régulier. Clac. Clac. Pas un bruit, le vent souffle. Pas un souffle, le heaume bruit.

Il s'éloigne peu à peu, emporté dans l'obscurité. Sous ses pas, les pavés se transforment en sable. Un sable couvert de sang.




Une larme solitaire coule sur sa joue, parcourant les cratères et les vallées de ses rides. Elle tombe, et en tombant elle prend la couleur de ses robes bleues, jusqu'à s'écraser par terre...Elle touche le sol, et éclate en mille morceaux qui forment un océan sans fin. Un cygne parcourt calmement cette étendue plate. Noble, digne, il ignore d'abord les corbeaux noirs qui tournent au-dessus de lui. Mais ceux-ci s'approchent, encore et encore, et soudainement ce n'est plus une danse mais un massacre, car ils lui tombent dessus tous à la fois, et il disparaît sous ce nuage noir, alors que l'océan prend un teint écarlate...




Une fumée fuligineuse au parfum chargé de défaite s'élève paresseusement dans le ciel nocturne, longue langue d'obscurité grimpant au firmament avec l'ambition d'occulter les rares étoiles qui ont su se frayer un chemin dans le ciel d'encre. Les flammes rougeoyantes que l'on voit danser à l'horizon glissent vers la Faucille sans jamais s'élever assez haut pour l'atteindre, et demeurent impuissantes, clouées au sol où elles rongent le bois, la chair et la pierre indistinctement.

Il est seul, plus seul que quiconque peut le concevoir. Une solitude qui le dévore, le salit, le souille. Une solitude qui le consume et qui le désagrège peu à peu. Toujours seul, il va, et même quand on l'accompagne il ressent douloureusement cette absence. Il se sent comme privé d'une part de lui-même, comme si on l'avait amputé. Amputé de sa moitié. Et il regarde le spectacle de ses yeux sombres, alors qu'en bas on s'agite. Il ne bouge pas. Une voix dans son dos le hèle :

- Général ! L'île…

Son visage glacial est baigné dans l'obscurité qui l'environne, une obscurité dans laquelle il semble se complaire. Il inspire profondément, déploie ses ailes superbes tel un aigle prêt à prendre son envol. Sa cape retombe. Il n'est qu'un homme. Ses bras en croix ne peuvent capturer le monde qui s'ouvre devant lui. Il ouvre finalement la bouche, et ses lèvres immobiles laissent échapper des mots prononcés d'une voix grave et caverneuse, ancienne et terrible :

- Le navire est perdu. Corps et biens, engloutis par la vague. Mais la Tour du Soleil perdurera. L'ouvrage du cadet traversera cette tempête venue de l'Orient, quand le bras de l'aîné tranchera la main du Seigneur à leur tête. Que la nouvelle soit portée aux quatre coins du royaume. La guerre est à nos portes.




Un démon barbu, aux yeux froids et remplis de haine. Une couronne de métal orne sa tête, une marque rouge parcourt son cou. Il murmure à l'oreille de l'homme qui se tient face à un miroir. Aucun reflet du démon n'apparaît dans la glace. L'homme, incité par les paroles du diable, lève son poignard et s'égorge lui-même. Ils rient tous les deux alors que le sang gicle sur le verre...