Manger les pissenlits par la racine

Suite de : Qui se fait brebis le loup le mange



Leif ouvrit un œil. Son corps le brûlait. La faible lueur suffisait à l'éblouir. Il scruta le plafond au-dessus de sa tête. Le silence l'entourait. La peur, elle, avait décidé de s'éloigner quelque temps. Le petit guerrier tendit son bras tremblant devant son regard. Le sang séché parsemait ses doigts, au même titre que son visage et ses vêtements. Ou plutôt les haillons qui lui restaient sur la peau. Au prix d'un gros effort, il s'assit sur la planche de bois qui lui servait de couchette.

Les dernières heures n'étaient que brouillard et douleur pour le rhûnien. Il tenta de se remémorer. Une migraine frappa à la porte de son esprit blessé. La tête entre ses mains, Leif contint la douleur en fermant les yeux comme pour empêcher sa souffrance de croître. En vain. Il bloqua sa respiration avant de cracher à plein poumon, à bout de souffle. La situation avait eu raison de son flegme habituel. Cela faisait bien longtemps qu'il n'avait pas reçu pareille correction. Il repensa à son père, au tison et au visage de sa petite sœur cachée dans le placard.

- À lui, allez.

La serrure chanta et la porte de sa cellule s'ouvrit soudain. Deux ombres apparurent dans l'encadrement.

- Alors pépé, toujours pas remis ?

Les deux hommes ricanèrent avant de se saisir de Leif, sans ménagement qui n'opposa aucune résistance. On le traîna à travers des couloirs sans fin, durant de longues minutes. Bientôt, des voix se firent entendre. Le bruit du métal, ça et là. Leif se laissa porter tout le long du chemin, ses pieds râclant la terre battue, les bras ballants soutenus par les colosses lui servant d'escorte. Il sombra plusieurs fois, sous le coup de la douleur continue qui s'abattait sur son corps meurtri. Une vive brûlure au bas ventre lui rappela le coup de poing dévastateur qu'il avait encaissé quelques heures auparavant. Son foie déjà attaqué par l'alcool l'avait subi de plein fouet.

- Emmenez-le à Riga. Il a besoin d'être recousu ce machin.

Quelques minutes plus tard, Leif fut amené dans une petite pièce où l'odeur ambiante n'avait rien d'agréable pour les sens. Un faisceau de lumière émergeait d'un coin du plafond pour éclairer une table au centre de l'endroit. Ses guides le soulevèrent pour l'allonger sans retenue sur la table.

- On t'en amène un autre.
- J'espère qu'il sera moins récalcitrant.

Une femme apparut de la pénombre. Leif eut toutes les peines du monde à poser le regard sur elle. Allongé, ébloui et migraineux, ça n'était pas sa meilleure entrée en matière avec une femme. Loin de là.

- Tiens, un modèle réduit, fit-elle. Merci messieurs, je vous appelle quand j'ai fini.

Riga s'approcha de la table. Elle souleva les lambeaux de tissus ça et là pour examiner l'ampleur des dégâts.

- Ma question te semblera peut-être sarcastique mais, où as-tu mal ?

En son for intérieur, Leif avait presque envie de rire. Mais son corps tout entier lui semblait en miettes.

- Je peux... je peux vous dire où je n'ai pas mal.
- Ce sera un début, grimaça la femme. Vous êtes déjà plus loquace que le précédent. Un colosse sans cervelle, aussi poilu qu'un warg. Et aussi mauvais qu'un warg, soit dit en passant.

Druss. Impossible. Leif n'en crut pas ses oreilles. Il était donc encore en vie.

- Une vraie saloperie. Mais un sacré dur à cuire. Il risque de faire sensation ici.
- Il est en vie ?

Riga releva la tête.

- Il semblerait que vous vous soyez frottés aux mauvaises personnes. Mais oui, il est encore de ce monde. Pour l'instant. Mais si j'étais vous, je penserais à ma propre survie.

Soudain, Leif réalisa. Il n'avait pas la moindre idée de l'endroit où il se trouvait. La seule chose dont il était certain c'est que l'endroit puait la mort et la crasse. Et au milieu de cet enfer, Riga -à travers cette bribe d'échange verbal- semblait être la seule personne le rattachant à la vie. Et à un espoir.

- Où on est ?

La femme se saisit d'un scalpel. Le regard de Leif se fixa sur l'outil.

- N'aie crainte. Tu as besoin d'être rafistolé. Et crois-moi d'ici quelques jours, tu regretteras que je ne t'ai pas égorgé avec cette lame.

Leif déglutit. Tout son corps se mit soudain à suer. La peur avait finalement décidé de revenir le visiter.

- Tu es à Kryam. Et son arène sera ta tombe.

Kryam ?

Ce seul nom donna des frissons au mercenaire. En tant que combattant, Leif pouvait aujourd'hui se vanter d'avoir vécu suffisamment longtemps que pour voir ses cheveux grisonner. Pourtant, jamais dans sa vie il n'avait mis un pied dans cette cité. Cité qui avait plus de la prison puante que de la ville paisible. Et si Kryam était l'enfer du sud, son arène en était le joyau.

- Vous voulez dire..
- Que ta vie ne t'appartient plus, le coupa Riga en pleine intervention.

Leif laissa sa tête s'écraser contre la table d'opération, le regard perdu sur le plafond humide et crasseux qui les surplombait. La fatigue et ses blessures avaient mis à mal sa mémoire immédiate. Comment étaient-ils arrivés là ?

Il se rappela une oasis. Des cavaliers. Des coups. Une chevelure blanche comme la nacre.

- Depuis quand est-on ici ? questionna-t-il la médecin, tentant de remettre les pièces au bon endroit.

Riga se redressa, visiblement satisfaite de son dernier coup de scalpel.

- La troupe de Odda vous a ramené il y a deux jours avec le dernier convoi. Vous êtes les derniers participants 'conviés' au Cercle. Vous êtes chanceux.

Bien évidemment, aucune part de chance ou bien était-ce plutôt de la malchance. Leif grimaça. Une vive brûlure le rappela à l'ordre sur son flanc droit.

- Où est l'homme qui était avec moi ?
- L'ours ? Ils ont déjà dû le préparer pour le Cercle. Il est arrivé dans un piteux état. Rien d'illogique, vu la dérouillée qu'il s'est prise. Mais ! Un sacré costaud malgré tout !

Riga pointa son scalpel ensanglanté vers Leif, qui l'écoutait avec attention et crainte.

- Selon le rapport des hommes de Odda, il a fallu six gaillards pour le maîtriser. Une vraie pépite. Enfin, pour ce qui l'attend du moins.

L'intervention médicale dura une bonne heure durant laquelle Leif profita pour étancher sa soif de réponses. Et Riga d'avoir le loisir d'échanger avec quelqu'un plus de trois mots. Dans cet intervalle, le mercenaire apprit que le Cercle était un événement au sein de l'arène de Kryam. Durant huit jours et huit nuits, quatre-vingt huit gladiateurs -esclaves, prisonniers et autres rebuts de la société- s'y affrontaient à mort. Et comble de la fameuse malchance, il semblait bien que Druss et Leif soient les derniers invités à la fête.

On frappa à la porte du cabinet. Riga répondit par l'affirmative, invitant le visiteur à entrer. Au premier abord, Leif eut l'impression de voir un jeune écuyer. Il n'en était rien.


Avec sa coupe de garçonne et ses traits anguleux, la jeune femme avait de quoi en surprendre plus d'un. L'épée à sa ceinture révélait également quel était son rôle.

- Betel, cela faisait longtemps.
- Bonjour Riga. Je viens le chercher.
- Je n'ai pas vraiment terminé..

Le regard de Betel ne laissa aucune place à la négociation. La médecin acquiesça non sans un soupir de dépit. Elle donna les derniers soins de manière expéditive et invita Leif à se relever.

- Bien, suis-moi, ordonna la jeune femme au mercenaire.
- Où m'emmenez-vous ?

Betel ne prit pas même la peine de se retourner et répondit à Leif tout en avançant à un rythme bien trop cadencé pour le blessé.

- Je t'emmène voir ton ami.

La suite ici: Ombres et poussières