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Fein se tenait droit, immobile dans l'obscurité. La journée avait été fatigante. Comme la veille, ils avaient méthodiquement abattu et aligné les pins qui poussaient sur la partie inférieure de la vallée. L'objectif était double : limiter au maximum les couverts de la racaille gobelins et préparer un magnifique feu de joie.

Fein pensa avec un sourire aux vieilles histoires sur leurs ancêtres numénoréens et sur leur appétence pour le bois. Près de cinq milles soldats avaient bûcheroné deux jours durant et cela se voyait.La vallée avait été complètement recouverte sur près de deux kilomètres par des troncs enduits de poix. Ils avaient bien fait les choses et le paysage semblait avoir été dessiné par une tempête et non façonné par la main de l’homme.

Les soldats de l’Arnor étaient désormais alignés, munis d'une multitude de flèches incendiaires ou non. C’était un déluge qui se préparait à s’abattre sur les gobelins. Ils avaient creusé un sillon qui serpentait devant les positions des hommes. Celui-ci était rempli de poix. Une étincelle suffirait à l’allumer et à permettre à chacun d’allumer ses flèches. En attendant, ils restaient dans le noir.

Fein avait craint d’être trop fatigué pour combattre. Néanmoins, l’adrénaline et l’excitation du combat lui donnait l'impression d'avoir retrouvé ses vingt ans. Pourtant, l'attente commençait à se faire longue… et l'inquiétude s'installait peu à peu dans son cœur.


Grak était nerveux. Les trolls avançaient lentement, ils paraissaient mal à l'aise loin de leur cavernes. La longue file des gobelins s'étirait tandis qu'il incitait ses chefs de bande à houspiller les retardataires.

Traverser le Chemin des Ânes leur avait permis d'éviter les troupes de l'Arnor mais également rallongé considérablement le temps à l'extérieur du réseau de voies souterraines. Il ne pouvait pas prendre le risque de perdre trop de temps s'il ne voulait pas voir ses trolls se faire pétrifier.

Après plusieurs heures à avancer au pas pour tenter péniblement de maintenir un semblant de cohésion, L'Épouvanteur avait donné ordre de hâter l'allure provoquant une désorganisation générale. Il n'aimait pas ça mais il serait temps de remettre tout ce beau monde en ordre de marche plus tard.

Une tempête avait fait rage dans la vallée et des troncs bloquaient les abords du chemins. Grak sourit, cela allait forcer ses soldats à se rassembler en une file plus ou moins réduite.



Estef humait l'air environnant les yeux mi-clos. Un sourire se dessina peu à peu sur son visage. Il en était désormais persuadé, leur plan allait marcher.

“Préparez-vous ! Nous allons au chemin des Ânes !”, cria-t'il à ses hommes.

Sans attendre les quelques centaines d'hommes qui se tenaient assis autour des feux de camp se relevèrent. Estef vérifia les lanières de ses bottes. La marche allait être longue mais les gardes des Landes en avaient l'habitude.

Un hululement sinistre s'éleva quelques pas en contrebas du camp. C'était le signal du guetteur, quelqu'un venait.

Estef se glissa comme une ombre jusqu'à la position de la sentinelle. Là,en contrebas du col du sorcier, un important groupe d'hommes s'approchait. Un homme avançait à leur tête. Estef sourit largement,il aurait reconnu cette tignasse parmi mille autres.


Un serpent de feu était soudain apparu au sommet de chacun des versants de la vallée. Des silhouettes se tenaient juste derrière. Il avait fallu un moment pour que Grak comprenne. Le ciel s'était enflammé quand des milliers de flèches s'étaient élevées dans le ciel avant de s'abattre sur les gobelins. Grak avait tout juste eu le temps de dégager son bouclier.

Comme par magie, un mur de feu s'était élevé de part et d'autre de la longue colonne des gobelins.

Grak avait compris… c'était un foutu piège. Les arbres n'étaient pas tombés par hasard, ils avaient disposés là par un ennemi qui les attendait.

Ses soldats hurlaient dans tous les sens, gagnés par la panique et l'effet de surprise. Il devait réagir s'il ne voulait pas que son armée termine en charpie. Il paraissait impossible de remonter les versants de la vallée tant l'amas d'arbres en feu paraissait inextricable.

“ En avant !”, hurla-t'il, “Sortez de cette vallée !”

Ils devaient sortir du défilé, retrouver un terrain dégagé et se frayer un chemin jusqu'à l'entrée des cavernes.

Certains des gobelins s'acharnaient à tenter de passer au travers des pins en feu pour atteindre les tireurs. Ceux qui parvenaient à passer cette barrière finissaient pour la plupart criblés de flèches et les rares qui atteignaient l'ennemi se faisaient cueillir à un contre dix.

Gark poussait les groupes qu'il croisait vers l'avant, ce défilé infernal devait avoir une fin. De temps en temps, un troll, parvenait à forcer le passage, des gobelins s'engouffraient alors à sa suite parvenant à mener de petites escarmouches au cœur des lignes ennemies. Malheureusement, les hommes d'Arnor étaient trop nombreux, mieux équipés et souvent plus habiles au combat. Certains tombaient sous les coups des gobelins et surtout du troll mais ils finissaient pas avoir le dessus.

Il aurait pu paraître intéressant de faire se rassembler assez de trolls et de gobelin au bout d'une de ces ouvertures pour mener une charge coordonnée. Malheureusement, ils étaient trop désorganisés et fonçaient sur l'ennemi pour éviter ses flèches.

Gark se démenait pour rallier ses troupes et tenter de les faire progresser vers le bout du Chemin des Ânes. Les corps s'amoncellaient autour de lui et ses espoirs s’amenuisaient. Il lutta plusieurs dizaine de minutes, progressant à petit pas. Déjà il devinait les premières lueurs de l’aube et avec elles la fin de ses espoirs.

Il retira son masque, celui qui lui avait fait obtenir le surnom d’Épouvanteur et se résolu à sauver ce qui pouvait l’être : sa peau. Il dévala à toute vitesse le chemin qu’il avait mis si longtemps à grimper, il slalomait pour éviter les flèches qui pleuvaient toujours à un rythme soutenu.

Alors qu’il parvenait au bout de la file de gobelins, il s’arrêta net. Face à lui, une troupe d'un petit millier d’hommes arrivait, sans doute décidée à exterminer les fuyards.

Parmi ceux qui menaient cette charge, un homme retint son attention. Sa chevelure blanche, son épée au pommeau d’aigle avaient sans nul doute de quoi attirer l’œil… mais c'était surtout la détermination dans son regard qui avait attiré Grak.

La morsure d’une flèche le ramena à la réalité. Il n’aurait pas dû rester immobile. Une seconde flèche l’atteignit. Son regard fût attiré par une lueur à l’est. Le soleil se levait. Un macabre sourire s’afficha sur son visage quand il vit ses trolls se figer. Le chemin des Ânes allait devenir le chemin des trolls, Gundabad n’aurait pas ses renforts et Fimbulfambi allait pouvoir se trouver un nouvel héritier.

Rien ne semblait distinguer le petit village d'Amon Delen de la dizaine d'autres villages équivalents réparti au nord du Rhudaur. Pauvre, isolé mais bien barricadé, il était surtout rarement sujet à des visites. Pourtant, cela faisait trois fois en quelques mois que des visiteurs étrangers y passaient.

Il y avait d'abord eu ce régiment, des gens pressés et désagréables. Puis cette petite équipe de secours, à peine plus sympathiques… enfin, ce groupe…enfin cette armée. Pipo ne les avait pas comptés mais ils étaient plusieurs milliers. Heureusement ils avaient amené leur nourriture. D'autant qu'un deuxième groupe presqu'aussi nombreux avait fini par les rejoindre. Le village était devenu trop petit pour accueillir tout le monde et un camp avait été dressé autour de la ville. Les soldats avaient construit une seconde rangée de barricades tout autour de leurs baraquements. Seuls les officiers avaient pris leurs quartiers au cœur même du village. On leur avait libéré quelques maisons pour qu'ils puissent dormir de façon plus ou moins confortable. Cela ne plaisait pas tellement aux habitants concernés mais dans un sens, cela éloignait les gobelins.


Pipo s'approcha de la table où s'étaient attablés les deux officiers en chef. Ils avaient demandé qu'on leur prépare à manger, ils paieraient qu'ils disaient. Pipo avait dressé une table façon taverne mais dans sa modeste chaumière et il avait tué un poulet pour leur servir.

Le premier des deux hommes, celui qui était arrivé avec la première armée, était grand et sec. Il portait une queue de cheval grisonnante. L'autre était à peine plus petit mais se distinguait par une longue barbe grise.


“Aldarion est un peu coincé, il ne veut pas prendre le risque d'encore de deforcer le royaume en envoyant ses troupes au loin. Dans le même temps il ne veut pas donner l'image d'un souverain attentiste incapable d'aider ses alliés.”

C'était celui à la queue de cheval qui parlait. Pipo faisait semblant de s'occuper de son feu mais écoutait attentivement.

“Estef, je sais tout cela…nous en avons parlé à Annuminas cet été.”, avait grogné l'homme barbu.


Le dénommé Estef avait répondu par un léger sourire.


“Oui, Fein, mais ce qui a changé c'est que nous avons trouvé un moyen d'agir.”

L'autre s'était redressé sur son siège, soudain intéressé. Estef avait sorti une longue pipe de son manteau. D'un mouvement de tête il avait requis l’approbation de Pipo avant de l'allumer. Le villageois avait approuvé silencieusement, profitant de l'occasion pour s'approcher en déposant un petit pot faisant office de cendrier.

“Mes hommes ont repéré des mouvements importants au niveau du Mont Gram. Nous avons la confirmation qu'une armée importante doit rejoindre Gundabad et se mêler à la lutte en cours. Cela serait catastrophique pour nos alliés.”

Fein avait sorti une pipe à son tour. Elle était faite d'un bois noueux. Il dégagea une bague de tabac de son épais manteau de cuir.

“Je vous vois venir. Cependant je ne vois pas en quoi une attaque frontale des soldats du Mont Gram serait moins coûteuses en hommes que de se rendre à Gundabad.”
“Parce que nous allons les piéger..Nous allons leur tendre une embuscade.”

Il déroula une carte de la région et pointa un col dans la chaîne de montagne qui séparait l'Arnor de l'Angmar.

“C'est ce qui semble, aujourd'hui, constituer la frontière entre la zone d'influence des Mont Gram et de Gundabad. C'est aussi un des seuls endroits où les renforts gobelins vont devoir traverser à découvert pour rejoindre le réseau de Gundabad.”

Fein acquiesça. Pipo s'approcha derrière eux pour reprendre leurs assiettes.

“Si nous les attaquons là, suffisamment loin de leur lieu d'émergence…”, reprit Fein.
“Ils auront le choix entre un combat hasardeux en espérant être passés avant l'aube… ou une retraite disciplinée. Or, nous connaissons leur sens de la discipline. Il y a de grandes chances que même au sein de l'armée, l'option à privilégier ne soit pas suivie unanimement.”, continua Estef.

Fein tapa du poing sur la table.

“C'est un bon plan ! Vous en avez référé au Roi ?”

Estef agita un petit papier qu'il venait de sortir d'une de ses poches.

“J'ai reçu son accord par pigeon ce matin même.”

Les pigeons voyageurs pouvaient parcourir plus de mille kilomètres par jour ce qui, via un système de relais, constituait souvent le moyen de communication le plus rapide.

Les deux hommes se levèrent, leur conversation était terminée et il ne leur restait plus qu'à mettre leur plan à exécution.

Pipo restait avec la vaisselle mais aussi beaucoup de précieuses informations.

Il devait se rendre à l’évidence : il était complètement perdu.

Il avait suivi la route d’Amon Sûl à travers l’En Enredoriath, c’était simple mais dangereux. Les mauvaises rencontres n’étaient pas rares dès lors qu’on pénétrait en Rhudaur. Néanmoins, il avait pris garde de s’arrêter à chaque fois dans les relais de la Garde des Landes.

La garde ne pouvait pas se permettre d’occuper continuellement chacun des relais, distant d’une bonne journée de cheval l’un de l’autre, bordant la route. Néanmoins, ces lieux étaient craints par les brigands et les créatures qui hantaient la Plaine Sans fin. De plus, on y trouvait toujours une petite réserve de bois, de fourrage et d’eau.

Fatigué du voyage, las d’avoir chevauché un peu moins de deux semaines, il avait décidé de couper au plus court. Entre messagers royaux, on se transmettait les trucs et astuces, les raccourcis et les coins à champignons.

“Quand tu auras passé Net Riagaill, longe le premier ruisseau qui descend vers le sud-est, tu éviteras de passer par les marais et tu gagneras une demi-journée de trajet”, lui avait dit son ami Thormund avant son départ d’Annuminas.

Cette demi-journée de gagnée devait lui éviter de passer une nouvelle nuit dehors alors qu’il était si près du but. Malheureusement pour lui, le ruisseau en question était difficile à suivre, ses berges accidentées obligeant souvent à s’écarter à bonne distance.

Il avait fini par se perdre et par ne plus parvenir à retrouver le lit du fleuve. L’épaisse forêt offrait peu de points de repère d’autant qu’il est très difficile de percevoir le soleil au travers du feuillage.

Le soleil avait fini par disparaître et Kesser avait dû se résoudre à monter un camp sommaire. Il avait attaché son cheval à un arbre et allumé un petit feu. Il avait donné quelques graines et un peu d’eau au pigeon qu’il transportait avec lui depuis Amon Sûl. L’animal connaissait le chemin jusqu’au pigeonnier de Cameth Brin et lui servait d’ultime recours au-cas où il ne serait pas en mesure de transmettre son message en mains propres.

Le sentiment du devoir accompli, il s’était adossé à un arbre centenaire. Enroulé dans sa couverture, son épée en travers de ses jambes, il était prêt à monter la garde toute la nuit. Demain, il reviendrait sur ses pas : cette forêt devait bien avoir une fin.  

Kesser avait fini par s’assoupir. Malgré l’humidité, le froid et la peur il avait fini par céder au sommeil. Un bruit sourd le réveilla en sursaut. Un second, plus proche, accompagné d’un grognement, termina de lui remettre les idées en place.

Une bûche terminait de se consumer au milieu du feu devant lui. Il ne devait pas dormir depuis plus d’une heure. Serrant la poignée de son épée, il scruta les environs à la recherche d’un indice.

“Ooooh”, fit une voix lente et caverneuse, “Un feu et un bon repas…”

Émergeant de l’ombre une créature massive et sale apparut en face de lui. Un troll. Il savait que ces sales engeances descendaient fréquemment des Hautes Terres, et en particulier des Landes d’Etten, pour venir commettre des rapines dans les Fourrés des Trolls mais il se pensait suffisamment proche de Cameth Brin que pour échapper à ce type de dangers.

Le messager se redressa d’un bon et d’un mouvement vif se rua sur son cheval. Ses chances de survie étaient plus que réduites mais il ne voulait pas que sa mission en pâtisse. D’un geste rapide il ouvrit la porte de la petite cage à pigeon accrochée à sa selle. L’animal s’échappa en roucoulant.Le message serait transmis.

Kesser se tourna alors pour faire face au troll, les mains serrées autour de la poignée de son épée.



Fein indiqua quelque chose au sol, une trace profonde et circulaire. Il en pointa une seconde, presque identique, à quelques centimètre. Cela faisait plusieurs jours qu’ils traquaient une bête qui terrorisait la région.

“Tu vois, fils, ça c’est une trace de troll.”, fit-il dans un murmure.

Le jeune homme qui se trouvait juste derrière lui se pencha pour mieux voir la trace à la lumière d’une torche. Machinalement il porta la main à la courte épée qu’il portait à la ceinture. Un léger sourire se dessina sur le visage sévère de Fein.

“Il est encore loin, tu ne risques rien… par contre, éteignez vos torches.”

La petite vingtaine d’hommes, composée à moitiés de gardes des landes et à moitié de soldats personnel du gouverneur, s’exécuta. Ils restèrent silencieux quelques minutes pour laisser à leurs yeux le temps de s’habituer à l’obscurité.

La lune n’était pas encore pleine mais déjà suffisamment que pour faciliter leur traque. Fein se dirigeait d’un pas leste et rapide pour son âge. Il passait d’une trace à l’autre, suivant au plus près le passage du troll.

Soudain il s’arrêta imité aussitôt par le reste de la compagnie. Il indiqua de la main une série d’autres marques au sol.

“Un homme et son cheval, pris en chasse par le troll.”

Fein ne fit aucun autre commentaire. Il savait qu’il risquait de tomber sur un cadavre au bout du chemin.

La petite troupe se dispersa, formant un râteau silencieux dans les bois profonds. La plupart des hommes avaient encoché une flèche à leur arc. Le fils de Fein se tenait derrière son père armé lui aussi d’un arc prêt à tirer.

Au bout de quelques minutes de marche silencieuse, ils distinguèrent un petit feu dans une clairière. Le gouverneur fit un signe à ses hommes pour qu’ils opèrent un mouvement d’encerclement.

Ce qu’il vit en arrivant à la bordure de la petite clairière manque de lui retourner son estomac pourtant bien aguerri. Un troll était assis, tournant le dos au feu. Il avait accroché le corps d’un homme, la tête en bas. Du sang semblait avoir coulé abondamment au départ de sa tête. Fein remarqua une incision au niveau de la carotide. Le troll avait déshabillé l’homme, entassé ses vêtements dans une coin et entreprit de le vider. “Comme un vulgaire chevreuil”, pensa le gouverneur.

Sans plus attendre, il s’avança dans la lumière, l’épée au poing.

“ Au nom du Roi et en vertu des pouvoirs qui me sont conférés je vous arrête pour meurtres et rapinages !”, déclama-t’il d’une voix assurée.

Le troll se tourna, surpris d’être interrompu dans son activité. Il se redressa lourdement, laissant son ouvrage de côté le temps de se charger de l’importun.

Sans un mot il rua en direction du gouverneur, balançant son poing lourd en direction de son visage. Fein s’écarta d’un mouvement agile avant d’abattre son épée sur le bras du troll. Ce fût comme un signal et en quelques secondes le troll se transforma en hérisson, criblé de flèches.

Le monstre tomba à genoux, regardant impuissant son bras sectionné. Il grogna une dernière fois de douleur avant de s’abattre lourdement au sol. Mort.

“Vois-tu, fils, fit Fein imperturbable, toutes les créatures de cette terre ont droit à un procès. Certaines préfèrent passer directement à la sentence.”

Son fils acquiesça silencieusement.

Le gouverneur s’approcha du tas de vêtement à la recherche d’information sur l’infortunée victime du troll. Sa main finit par toucher un parchemin plié en quatre et marqué d’un sceau familier. Fein brisa la marque royale et déplia la missive. Le message était finalement arrivé à son destinataire. Il releva la tête et se tourna vers son fils.

“Fils, tu vas visiter Annuminàs.”