Les voyages forment la jeunesse

Cela faisait à présent quatre jours que l'escorte de Denam avait quitté la Cité Blanche dans la discrétion la plus totale, réveillant la moitié de la population des Bas-Quartiers après le saccage de la taverne et de ses locataires, entraînant par-delà un rixe sur la Grand' Place. Le Guet fut alerté mais l'habilité aux armes des quatre gardes du corps eu raison de la fatigue accumulée par les hommes du Guet après des nuits éreintantes passées dans le bras de quelques putains. Sa shaman avait alors aspergé la place d'un rai de lumière, dans l'unique intention de cesser les combats, ce qui n'avait fait qu'attiser l'animosité générale. L'éclat des lames qui se multipliaient en un concert de plaintes métalliques suffit à ce que Denam, improvisé en seigneur haradrim s'en aille comme un prince, flanqué de sa suite.

Le seigneur Dîn Asaltharin, c'est ainsi qu'on devait l'appeler. Il aimait ce nom. Long, résonnant, empli d'une puissance certaine, incomparable au sobriquet que lui avait laissé ses parents, lourd de responsabilité et si petit dans son accoutrement de deux syllabes. Il en voulait à ses parents, oui... Mais désormais il resterait le seigneur Dîn Asaltharin, libre et fier, immortel, son nom traverserait les âges, conté par les vieillards au coin du feu, il sera le plus grand héros gondorien qui vainquit le terrible seigneur des ténèbres, Sauron, précipitant la mémoire des héros d'un temps révolu dans le néant. Tout homme a son prix, songea-t-il, même les historiens en ont un.

Il jeta un oeil aux membres de sa compagnie. Baghaldir, le soldat qui avait plus d'affinités avec les hommes que les femmes jouait le rôle de l'eunuque dans un harem inexistant. Brennir et Rintao, quant à eux, étaient affublés d'un masque grotesque fait de terre cuite et de branchages, ce qui leur donnait un air plus ridicule que menaçant, en vérité. Bolrim, le plus talentueux des quatre à l'escrime, s'illustrait comme maître d'armes, mais son teint blafard trahissait des origines gondoriennes que ne prédisposaient pas Baghaldir, issu d'un savant métissage entre un fils de l'Occident et une fille de l'Orient, aussil Bolrim s'était-il recouvert le visage du chèche, le foulard propre aux Haradrims qu'ils portaient pour se protéger de la rudesse du climat. Oui, songea Denam en regardant son escorte burlesque flancher péniblement dans le désert, c'était un bon début.

Son regard se posa sur la magicienne, dont l'accoutrement pouvait rivaliser avec un véritable shaman haradrim. Il haussa les épaules et se renfrogna : tous les magiciens se ressemblent, après tout, elle ne semblait pas avoir acquise les qualités de dissimulation dont avaient fait preuve ses hommes. Durant ces quatre jours de voyage, il avait vainement tenté de sonder les intentions de la magicienne, mais son visage de marbre ne semblait trahir aucune émotion, stoïque au possible. Il restait donc dans l'ignorance, ne sachant pas vraiment si elle avait l'intention de le poignarder dans le dos au moment propice ou si elle n'était qu'une victime de ce vaste complot.

Si tel était le cas, il saurait la persuader de grossir ses rangs grâce à sa rhétorique et son intelligence à nulle autre égale, selon lui. Mais ce moment n'était pas encore arrivé. Il secoua la tête et s'affaira à son carnet de voyage auquel il consacrait toujours quelques lignes, chaque jour, depuis son départ de Minas Tirith.


La douce odeur d'un gigot d'agneau rôtit à point interrompit ses rêves de gloire et de fortune pour rejoindre les cinq autres compères qui avaient commencés à manger sans l'attendre. Oui, bientôt il serait roi du Gondor.

Une montagne de poils hérissés en un bouc royal, de grands yeux perçants et ravageurs, une longue crinière d'un brun ambré, un superbe nez aquilin respirant la tranquillité, une bouche ferme et voluptueuse retenant quelques paroles dotées d'une sagesse infinie, il sourit.
Coiffé d'une somptueuse couronne aux attraits à nul égal, Denam siégeait sur un trône d'or et d'argent, décoré de ses royaux vêtements. Soie, hermine, velours et satins se mêlaient gracieusement en un concert silencieux, tandis que sonnaient de milles notes les trompettes de la victoire. Des centaines, des milliers de voix scandaient son nom à travers un champ de bataille impeccable, tous les ennemis étaient morts décemment, sans verser une goutte de sang. Car le sang ne plaisait pas à Denam.

Un homme d'une musculature remarquable se présenta devant Denam. Après avoir exécuté la douzaine de saluts règlementaires, il demanda à l'un des sages assis près de ce royal personnage, l'autorisation de parler.

- Sa majesté Denam, souverain du Gondor, roi du Rohan, monarque des Forêts Sylvestres, gouverneur du Harad et du Rhûn, Consul de Valinor, Maître De Tout Ce Qui Est, De Tout Ce Qui Sera et De Tout Ce Qui ne Sera Jamais, te permet de prendre la parole, concéda Denam.

Après avoir remercié son souverain, l'homme déclara que les armées ennemies venaient d'être défaite, qu'il était désormais maître de la totalité de la Terre du Milieu, du Lindon au Rhûn, d'Angmar à Umbar.

Dehors, le peuple criait d'une voix unie son nom délicieux en cinq lettres; omniprésent dans les livres d'histoire, les vieilles femmes contaient ses épopées à de jeunes garçons si désireux de lui ressembler, tandis que les jeunes filles rêvaient d'intégrer son harem. Oui, bien sûr, il avait un harem. Il se baignait dans de l'or aussi. D'ailleurs le ciel ne crachait plus de l'eau impure, mais laissait couler divinement du vin. Tous scandaient son nom...

Denam !! Denam !! Denam !!

Denam !! Denam !! Denam !!

Une flaque de vin éclaboussa son visage pouilleux, rongé par les boutons, les poils, l'alcool et les femmes. Ses lèvres étaient gercées de sang, son nez, écrasé en bouillie, ses yeux vitreux et sanglants semblaient difficilement accepter la lumière du jour.

- Réveille-toi, 'spèce de bon à rien, tu m'dois deux jours pour l'gîte, les femmes et le vin.

Denam vomit. Il ne savait pas où il se trouvait, sa tête lui faisait très mal. De toute évidence la magicienne et ses hommes n'étaient pas là et c'était eux qui détenaient l'argent. Le jeune noble aurait voulu s'expliquer avec le dénommé Myth, qu'il ne comprenait rien et ne voyait pas comment il était arrivé ici, mais des bras puissants le soulevèrent et le trainèrent en dehors de la mansarde, qui semble-t-il, ressemblait plus ou moins à une auberge.

La lumière du jour lui brûla les yeux, les coups de pieds de ces brutes lui brûla les fesses. Un gamin lui marcha sur les mains, il brûla ses doigts. Il avait faim, froid, chaud et soif. Il se redressa mais retomba. Encore. Non.
Un jour de pluie, père lui avait dit "Mon fils, si tu n'arrives pas à parvenir à tes fins par ce moyen, trouves en un autre." Ce qu'il fit. Il se retourna sur le dos et cria d'une voix rauque qu'ils le payeraient un jour quand il serait roi du Gondor. Il récolta une grosse marque de chaussure sur son visage, de la part de ses " futurs sujets".

Il était désormais seul, livré à lui-même. Un terrible dilemme s'imposait dès lors : devait-il partir à droite ou à gauche ?