Sirka Zanjîr
Guerrière de Rhûn
Nombre de messages : 145
Age : 32
Localisation : Tharbad
Rôle : Escorte de la guilde des marchands de Vieille-Tombe en Arnor
~ GRIMOIRE ~
 -: Humaine de Rhûn
 -: 31 ans
 -:
 |  Lun 1 Juin 2015 - 22:42 | |  « Comme d’habitude? »
Le vieil apothicaire eut un imperceptible mouvement de tête en guise de réponse. Mais la reçut aussi volontiers que la bourse rutilante déposée sous ses yeux. Son bureau se résumait à une table en chêne massif maculée de tâches douteuses et de morceaux d’ossements – non pas des grigris mystiques utiles à quelque incantation mais des os de poulet d’un repas de la semaine passée -, d’insectes prisonniers dans la cire et de semailles stériles : graines en tous genres et restes de plantes pourries ou desséchées. Toute surface suffisamment plane et large faisait office de plan de travail. Le résultat effrayait jusqu’aux rats.
« Et ces champignons. »
Sa cliente désignait un bocal plein à craquer de champignons secs et rabougris dont la teinte bleuâtre ne pouvait que la charmer. L’apothicaire s’immobilisa un instant. Avant de réprimer un haussement d’épaule en se disant qu’elle avait certainement ingurgité bien pire. Après tout. Et qu’en cas de surdose, elle ne manquerait à personne. Et qu’elle payait toujours comptant.
« A faire infuser dans le triple d’eau. Méfiez-vous, ma douce. »
« Les voyages sculptent l’esprit. »
Le vieux réprima un sourire. Cette femme n’avait plus une once d’esprit. Elle-même le savait. Mais elle était sa meilleure cliente. Elle payait bien. Parlait peu. Ne posait aucune question. Et lui accordait parfois quelques tendresses lorsque son humeur le permettait. Sa meilleure cliente. Jamais déçue, et surtout jamais décevante. Une rentrée d’argent si régulière qu’il aurait de grosses difficultés à combler le vide qu’elle laisserait après sa mort. Mort qui - fort heureusement - ne semblait pas poindre. Pour ainsi dire, il était plus jeune qu’elle. Et aurait donné tout ce qui était en sa possession pour connaître le secret de sa longévité. Il doutait que ce soit là le résultat de toutes ces mixtures hallucinogènes qu’elle lui achetait. Elle avait forcément une recette, un secret. Peut-être tenait-elle ça des elfes. Ou bien d’une découverte inattendue entre deux expérimentations hasardeuses. Peut-être même ne savait-elle-même pas comment faire. Foutre… Le secret de la longévité des elfes, acquise par un homme –enfin une femme- qui n’avait pas la moindre idée de comment la reproduire… Non, ce ne pouvait être aussi terrible. Il ne le fallait pas. Quoiqu’il en soit, la donzelle semblait à peine dépasser vingt ans, quand lui croulait sous le poids du centenaire. Aucun doute là-dessus : il ne finirait pas dans le besoin.
« Vous reste-t-il une plume de grand aigle? »
« Je crains que non. Que voudriez-vous en faire? »
« Ecrire un poème.»
«Vous ne savez pas écrire, enfant. »
« J’ai su. Il n’est jamais trop tard pour réessayer. Il aurait été si beau… Avec ses grandes ailes, son envol majestueux… Son accent. »
Elle délirait.
« J’ai tué un enfant au sein de sa mère, ce jour. »
« A-t-il crié? » C’est infernal quand ça crie.
« Je vous en prie, je ne suis pas aussi maladroite. »
Les deux comparses s’entendirent sur un sourire. L’humeur aidant, le vieillard n’eut que le temps de poser la commande de la chamane, enveloppée dans un linge – sale au possible -, que celle-ci s’était déjà lovée contre lui et lui susurrait à l’oreille toutes ces prières fanatiques que les melkorites de Sharaman eux-mêmes n’osaient entendre…
Elle avait le don de le faire rajeunir… |
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