Pêche en eaux troubles

La soirée n’avait pas été des plus agréables. Une pluie glaciale s’était abattue sur la ville portuaire et érodait le pavé sous ses coups répétés. Il avait glissé par deux fois sur des dalles lisses, polies par des milliers de pas quotidiens. Elles saillaient sous la boue et la crasse. Il ne les avait pas vues et il gisait à présent sur le sol au pied d’un haut mur, couché dans une gangue de bourbe visqueuse et collante. L’eau lui ruisselait le long du visage et de la barbe et quelques gouttes insidieuses parvenaient à rouler le long de son dos. Ses cheveux mouillés collaient à sa nuque roide et ses bottes n’étaient plus étanches depuis longtemps. Il maudissait le ciel de cracher autant sur les hommes. Il se redressa tant bien que mal en s’aidant de son bâton et en s’appuyant contre le mur. Il s’était fait mal au dos et le temps n’arrangeait rien. Il avait perdu la trace du crétin qu’il suivait depuis les prémices de la nuit …

Forlong et Calimehtar devaient être bien loin. Au chaud et à l’abri. Il s’interdit de penser à eux car toute idée qui pouvait le mener vers des lieux plus confortables lui minait le moral. Après leur départ il s’était inquiété des bruits et des rumeurs qui circulaient sur la place du marché. Haut lieu d’informations s’il en est. Des hommes vêtus de peu et de rien étaient venus s’acheter quelques pièces de tissus et des armes qui devaient être bien au dessus de leurs moyens. Le fait l’avait intrigué mais il ne parvint à aucune conclusion digne d’intérêt. Il s’était rapproché ensuite d’un groupe de soldats inquiets du soulèvement de jeunes insolents quelques jours plus tôt. Les gaillards s’étaient vantés d’appartenir à un Ordre secret dont la force était bien supérieure à celle du royaume du Gondor. Se réclamer de cet Ordre devait leur assurer sécurité et protection. Du moins le pensaient-ils. Ils avaient été mis aux fers moins d’une heure après leur échauffourée pour « outrages à la milice sur la voie publique ». La plupart des belligérants n’avait pas plus d’une vingtaine d’années et l’un d’entre eux finit par avouer que leur longue nuit de beuverie s’était achevée par cette mascarade à l’encontre des miliciens.

Mauvaise blague de jeunes écervelés… mais leur initiative n’était pas le fruit du hasard. Il délaissa le bibelot de bois représentant le corps svelte d’une femme nue dans une position douteuse tandis que le groupe de soldats quittaient la place. Le vieil homme qui tenait l’étale soutint son regard avec un sourire narquois au coin des lèvres. Nathanael se détourna de tout marchandage et s’enquit de trouver la source d’inspiration des révoltés.

Il parcourut plusieurs tavernes au cours de la journée, inhabituellement bondées par les ivrognes qui n’avaient pas le courage de rester dehors. La bruine s’était mue en une neige fine et pénétrante qui rendait les rues impraticables mais faisait le bonheur des tenanciers de boutique et des aubergistes. Les tavernes les plus réputées refoulaient les pauvres et les impotents au-delà de leurs murs mais les petits comptoirs devenaient de véritables carrefours d’affluence. Il se fit inviter à plusieurs tables en échange de quelques contes et historiettes, l’oreille toujours tendue. Mais il n’avait souvent pour réponse que des rires tonitruants ou des sottises de mauvais goûts. Pas un murmure sur l’Ordre.

La clientèle changea avec la tombée de la nuit. La taverne dans laquelle il se trouvait alors finit elle aussi par réguler sa clientèle. Ceux qui n’avaient vraiment pas de quoi payer étaient poliment invités à passer la porte, le pied de l’aubergiste au cul. Commerçants, soldats, marins et moult étrangers investirent les lieux. Plusieurs langues étaient parlées et Nathanael dut faire des efforts supplémentaires pour démêler le sens de certaines conversations. C’est pourtant un homme muet comme une tombe qui attira son attention. Sa lourde cape dissimulait mal une tenue sombre. Il était le seul de la taverne à posséder ostentatoirement une courte épée. Ses longs doigts nerveux étaient croisés sur une de ses jambes mais son indexe droit s’agitait frénétiquement. Son visage était sévère et couturé de fines cicatrices. Ses yeux allaient d’un individu à un autre, comme un rapace cherche sa proie. Qu’attendait-il ? Nathanael croisa son regard et il eut un sentiment étrange qui lui rappela avec effroi l’ombre mortelle qui l’avait attaqué dans le désert d’Assabia.

Il passa plusieurs heures à épier discrètement sa cible. Personne ne vint. Personne ne lui adressa la parole et il ne consomma qu’une pinte d’un liquide chaud et fumant que Nathanael devina être un mélange de tisanes lorsque le tavernier passa devant lui. Tard dans la soirée un groupe de jeunes hommes pénétra dans la taverne. Dans leurs yeux brillaient une lueur d’excitation. Celui qui entra le premier semblait chercher quelqu’un. Il jeta un coup d’œil à plusieurs tables avant d’interpeller ses compagnons et de rejoindre l’homme lugubre. Ce dernier leur jeta un regard noir tandis qu’ils s’installaient à leur place, l’un après l’autre. Nathanael n’était pas dans la position la plus adéquate pour espionner cet échange. Le tavernier le montra du doigt et un groupe d’hommes le pria de raconter la traîtrise des chiens du Sud contre le royaume de Gondor à Assabia. Après un haussement de sourcils, il se leva contre son gré et entama son récit devant une salle attentive à chacun des détails qu’il pouvait évoquer. Il fit dos à l’homme durant tout son récit et n’entendit pas un mot de leur conversation.

Il acheva son histoire devant des hommes dont le regard était plein d’orgueil et de préjugés. Mais il n’en fit pas cas. Le petit groupe qu’il surveillait quitta la taverne dans le brouhaha des discussions qui suivent tout récit de guerre. Le recruteur, il était certain à présent qu’il s’agissait de quelque chose dans ce goût là, partit en dernier. Il passa devant le comptoir et sortit une pièce d’or pour régler les consommations de ses comparses. Un signe étrange était tatoué à la base de son pouce : une couronne noire ceignait le sommet d’un M méticuleusement dessiné.

Nathanael ne fut pas long à réagir. Il n’attendit que très peu de temps avant de se lancer sur les pas du membre de l’Ordre. Il attrapa son bâton de marche sur le pas de la porte et regagna l’atmosphère glacée de la nuit. L’ombre noire du recruteur se faufilait dans une allée teintée par la faible lueur des lanternes. Il glissa pour la première fois en prenant un virage un peu trop serré, un peu trop rapidement, de crainte de perdre de vue sa cible. Il s’étala de tout son long dans une fine couche de neige. Son bâton lui échappa des mains et sa chute lui parut être aussi bruyante que le chant des chutes du Rauros. Il resta allongé dans la neige mais personne ne se retourna.

La course-poursuite s’acheva sur les quais du port de Pelargir. La lune baignait l’Ithilien d’une teinte nacrée. Et l’homme continuait de marcher. Nathanel rencontra le sol pour la seconde fois tandis que le recruteur tournait à l’angle d’une vielle baraque de dépôt et que la pluie reprenait ses droits sur le monde nocturne. Son dos douloureux l’empêcha de se relever avec toute la rapidité souhaitée et lorsqu’il parvint à la ruelle donnant sur les quais, l’homme avait disparu. Plus loin une porte claqua … Il n’était pas loin.

#Nathanael

L'homme ventripotent d'une cinquantaine d'année était assis dans un fauteuil certes confortable et sur la table en bois devant lui, un verre de cristal rempli de vin doré elfique trônait . Mais sa mine rébarbative montrait bien son mécontentement et son ennui.

Boros était dans ce satané port depuis une semaine et bien qu'il soit dans une cave aménagée il était dans une cave. Impossible pour lui de respirer l'air frais pour l'instant . Il était l'un des hommes les plus recherché des Terres du Milieu: traitrise contre le Gondor. Boros ne se berçait pas d'illusions , la pendaison l’attendait à Minas Thirith.Il devait donc fuir, rester dans l'ombre.....mais pas inactif, il avait toujours su mener sa barque l'ancien sergent de la cité blanche.

Il y a quelques années il avait même travaillé pour Balthazar le félon, mais nul ne le savait et cet idiot était mort avec ce secret. Boros ne vivait pas pour des convictions mais pour l'argent qui lui permettait d'assouvir quelques plaisirs bien innocents.

Mais la situation avait bien changé, il était un homme traqué. Il avait donc tout naturellement rejoint l'OCF , il n'était pas dans le secret des dieux mais il avait tissé au cours de ses années en tant que militaire un réseau dans toutes les terres du milieu. Et l'ordre avait besoin de ce réseau.

C'est ainsi qu'il put donner un nom à la description du fouineur qui s’intéressait trop à leurs affaires: Nathanael un géographe, un espion de la Cité blanche en réalité. Il falait l'éliminer, ce type était trop malin.

C'est ainsi que deux spadassins partirent sous la pluie. Boros se fit la remarque que l'hiver arrivait tôt cette année. Mais il haussa les épaules et but d'une traite ce vin doré: une bibine, il préférait les bières naines de la boisson d'homme.Puis il eut un sourire effrayant, il se souvint du meurtre des ménestrels que cet idiot de comte Skaline avait lancé à sa poursuite.


Puis Boros attendit, il savait que l'ordre aurait de lui à un moment ou l'autre et là il les ferait payer.

--------------------------------------------------------------------------------------------------

Nathanael avait perdu de vue sa cible. Il était seul dans les ruelles sombres de Pélargir. C'est alors qu'ils surgirent deux hommes habillés de noir armés de dagues étincelantes ouvragées surement pas des armes de malandrins quelconques: des professionnels .Un guet-apens.

Il entendit alors un bruit étonnant et vit voler vers lui un instrument étrange: une étoile acérée.

Le preux et habile Nathanael allait il périr dans une rue glauque de Pélargir, la cité qui avait vu Aragorn stopper l'avancée des pirates avec ses soldats morts vivants?

Ironie du sort quand tu nous tiens !!

L'agent de l'Arbre Blanc avait été efficace. Les agents de l'Ordre avait sous estimé leur adversaire. Mais ce n'était que partie remise. L'homme devait et allait mourir , l'Orchal l'avait décidé et ce que l'Orchal décidait , se réalisait : c'est ainsi.

Nathanael sentit la sueur couler le long de son échine. Le mélange de pluie se transformant en cette nuit funeste en neige fondue, de sang attaquaient les narines de l'agent.

Puis des pas précipités; l'ordre avait lancé ses chiens de chasse: Nathanael mourrait ce soir, sans le savoir l'homme était trop près de la vérité.

Nathanael sortit de la ruelle avec précipitation. Il entendit à quelques centaines de mètres, des bruits de pas claquant sur les pavés humides. Devant lui une lueur presque salvatrice , une taverne malfamée , mais un lieu public lui tendait les bras. Que déciderait Nathanael ? Tenter sa chance dans les rues ou reprendre son souffle et ses esprits dans cette auberge??