Une commande particulière ! Oh cela faisait bien des années qu’il n’avait pas fait de petits animaux, ses mains se souviendraient-elles ? Cela demandait un travail de finition particulièrement détaillé et ses yeux n’étaient plus ceux d’antan. Cependant la suite de la déclaration de la jeune fille le surpris et il en écarquilla ses sourcils épais :
- Dans un mois ? Mais ma bonne fille, cela ne pousse pas sur les arbres ! Et je n’ai pas de four dans ma charrette !
Les jeunes hobbits de maintenant étaient bien pressés. Autant que les Grandes Gens, grommela Sir Ramic en mâchonnant dans un biscuit aux amandes. La moindre création demandait des semaines de séchage au sec, avant de passer en four, et ensuite y apporter les glaçures pour les finitions, et rebelotte au four. De manière optimiste, il lui faudrait deux mois pour une commande, si ses mains s’en souvenaient ! Il écoutait la jeune fille et opina du chef, commentant une fois de plus :
- Pleins de gens intéressants, à Bree.
Il n’avait jamais trop compris ce besoin d’aventure. Cela n’était pas très hobbit de la part de ces étranges énergumènes. Qui préférerait la vie rude sur les routes parfois impraticable et par tous les vents et pluies, alors qu’un bon pain de viande les attendait au coin du feu, assis confortablement dans un fauteuil rembourré, une tartine de configure à l’orange et une chopine de bière pour faire passer le tout ? Après chaque voyage, Ramic en revenait avec quelques trous resserrés de sa ceinture des déprivations ! Et sa mie, la prunelle de ses yeux, poussait alors toujours des cris stridents en le jaugeant de maladif sur le lit de mort. Oh, cela n’était pas si mal…de se faire dorloter quelques jours par son adorée à son retour de voyage. Il fallait bien tirer des consolations des troubles encourus ! Il suivit les présentations et hocha la tête une fois de plus, prenant son menton dans sa main et trémoussant son nez endolori. En effet « La Perche Dorée » était connue de tous…une bien fine institution et on y mangeait bien ! Il s’y arrêtait parfois, surtout pour y retrouver son jeune fils qui faisait de l’œil à une serveuse là-bas. Ah les amours. Et qu’importait qu’elle soit plus âgée et clairement pas intéressée par cet ignare baveux qui avait bien du mal à enchaîner trois mots en sa présence.
La notion du pâté en croûte eut pour mérite de remonter le moral du bon vieux Blancbourg qui se retrouvait désormais dangereusement retardé dans son parcours. Mais telle était la vie, et puis il n’était pas Grande Gens. Alors ils pourraient bien attendre quelques jours de plus ! Il aida à l’installation de l’espace de pique-nique aux abords de la route (afin de ne pas gêner le passage) et y apporta quelques victuailles qui lui restait à l’arrière de sa charrette. Pour sûr ils ne manqueraient de rien ! Il apporta une tarte aux pommes, une miche de pain non entamée, un peu de fromage, de la configure d’oranges. En attendant le retour de la jeune hobbit, Ramic se pencha quelque peu et prépara sa pipe en fourrant de l’herbe du boit du doigt en un geste expert.
- En voulez-vous ? La famille de mon épouse en fait pousser depuis 14 générations ! Ils ont la plantation près de la ferme du Grand Fosco dans le sud. Il prit une profonde inspiration et forma des cercles parfaitement formés lors de son expiration. Il fallait admettre que la faible brise était bien confortable, maintenant qu’il avait revêtit un change sec. Les poneys broutaient paresseusement non loin bien qu’ils ne pouvaient pas aller bien loin (avec les freins, voyez-vous ?).
- L’avantage de Bree, c’est qu’il y a pas mal de passage. Pour faire populariser votre bière. Y a pas à dire, rien ne vaut le savoir hobbit !
Le respect des traditions, cela se perdait ailleurs en Terres du Milieu. Bientôt ils feraient marche arrière pour revenir aux sources, il en aurait parié la première tasse qu’il ait produit de ses mains !
Rien de cassé dans ses affaires ? Il semblerait en effet…enfin, rien de trop gênant. Un vase et deux trois tasses mais il avait vu bien pire. Sir Ramic haussa les épaules, passa ses doigts dans les bretelles pour sa salopette pour la remonter.
- Mon Grand-Da disait toujours, si les routes sont trop rudes pour les vieux sots, elles le sont également pour les pots !
Un éclat de rire le pris au souvenir de ce vieil hobbit qui avait pour habitude de croquer dans des pommes bien juteuses bien qu’il en ait perdu la plupart de ses dents. Diantre Ramic se souvenait encore du coup de galoche aux fesses qu’il avait reçu lorsqu’il avait tenté de les lui proposer coupées. Il n’empêche qu’il avait toujours eu une pensée pour son Grand-Da lorsqu’il préparait sa charrette et veillait toujours à bien envelopper ses créations dans des couvertures épaisses. La route était longue jusqu’à Fornost, après tout, et chaque pot demandait trop d’heures de travail et de patience pour finir brisé au premier gros caillou rencontré ! Il se vantait toujours également de ses méthodes traditionnelles de fabrication des glaçures qui solidifiait le travail final. Il était essoufflé de la montée de sa pente et il leva une main, la deuxième retenant son genou :
- Cela ira ma brave petite, il me faut juste quelques instants pour m’en remettre.
Il prit volontiers de ces petits biscuits aux amandes qu’il grignota pensivement en l’observant. Une cuisinière talentueuse semble-t-il. Il en reprit un deuxième. Oh, cela ne valait pas son pâté de lapin perdu, mais cela ferait l’affaire pour l’aider à se remettre de ses émotions. Les évènements récents ne semblaient pas tant affecter cette jeune hobbit qui lui débita un flot presque incessant de questions ayant eu le mérite de lui donner le vertige. Il prit un autre biscuit, essaya de se remémorer les questions au fur et à mesure qu’elle fusaient dans cette bouche curieuse. Ah, la fougue de la jeunesse…elle lui rappelait sa jeune fille et sa fascination toute particulière pour tous types de plantes et papillons de leur jardin. Elle pourrait passer des heures à lui demander les noms, propriétés, origines de chaque espèce et Ramic dut avouer à sa plus grande honte que parfois il préférait inventer, pour ne pas décevoir sa fille.
- Pots, vases, saladiers, ustensiles, tasses et bols, la Poterie Blancbourg fait de tout ! Même des commandes spéciales. Je me souviens que je faisais des petits animaux en terre cuite pour mes enfants. Bah…le temps file..
Un léger sourire s’afficha sur ses lèvres, ragaillardi par les biscuits et sa présence rafraîchissante.
- Je m’en vais à Fornost dans l’Arnor. Une à deux fois par an selon les demandes. J’passe par Bree. Pleins de gens intéressants, à Bree. Et vous ?
Ils furent interrompu par un nouvel arrivant juché sur le banc de sa propre charrette. Olala qu’il n’avait pas l’air d’humeur ! Malgré le ton de la rigolade, Sir Ramic broncha et se releva tout à fait, sentant ses vieux os grincer. Même pas le temps de se reposer quelques minutes, les jeunes hobbits de maintenant étaient aussi pressés semble-t-il que les Grandes Gens ! Il prit à nouveau la bride de Canaillou et l’emmena sur les bas-côtés de la route (avant de remettre le frein !). La suite du discours lui arracha quelques grommellements – comment ça son nez, c’était si désastreux que ça ? Oh si sa mie le voyait, il en perdrait l’ouïe !
- La ponette de cette demoiselle…oh et puis bon !
Vexé par les propos il ne prit pas la peine de continuer l’explication et alla chercher sa gourde d’eau pour en renverser un peu sur son mouchoir et de tenter tant bien que mal de s’essuyer la figure. Aïe aïe aïe oui d’accord peut être que c’était un peu plus qu’une simple égratignure sur le nez… Il s’offusqua quelque peu :
- J’ai des changes également, je ne suis pas une jeune pousse aux premières pluies !
Et quand on prévoyait de voyager pendant plusieurs semaines, cela valait de soi. Des tenues de voyage, mais également une cape plus épaisses car les nuits pouvaient être bien froides encore. Il se tourna néanmoins vers Azalée pour lui demander d’une voix plus douce :
- Voulez vous bien remplir ma gourde ?
Ses vêtements pouvaient bien attendre son arrêt à Bree, et il ne se voyait pas de donner ses effets à la jeune demoiselle. Il lui reprit cependant un biscuit aux amandes et se tourna vers le nouveau :
- Vous êtes ? Vous n’auriez pas du pâté de lapin, par tout hasard ?
Il avait faim. Et les gâteaux avaient beau être délicieux, ce n’est pas ce qui lui tiendrait le ventre jusqu’à Fornost.
Assis ainsi sur les cailloux même du nid de la rivière, Sir Ramic eut bien du mal à comprendre ce qu’il lui arrivait, mais il fallait avouer que cette configure était sacrément bonne ! Un doigt après l’autre il la dégusta, poussant des soupirs de contentement. Eh, il fallait bien trouver source de bonheur dans chaque moment opportun. Il ne tarda pas à voir débarquer une jeune hobbit, la voix paniquée qu’il eut un instant du mal à enregistrer dans son esprit embrouillé. - C’est-à-dire que… Et il sentait un liquide visqueux mais non pas sucré dégouliner le long de son nez. Il essaya de le remuer et grogna de douleur. De sa main à peu près sauve, un attrapa un mouchoir dans sa poche, trempé, et tapota avec précaution sur son nez. Oh ce n’était pas sa première blessure, et il aurait pu avoir bien pire en vu du désastre causé par une ponette effrayée. Après un instant de réflexion, il prit la peine de s’ausculter et ma foi, à part son nez…plus de peur que de mal. Il se releva à l’aide de la jeune arrivée, la tenant fermement de ses mains de potier. C’était donc à elle qu’appartenait la bête qui l’a précipité dans la rivière ? Eh bien bon ! Mais les hobbits étaient plus valeureux qu’on ne le pensait, et Sir Ramic Blancbourg ne tarda pas à essuyer ses mains sur sa salopette, en prenant un air plus confiant qu’il ne l’était :
- Oh cela ne fait rien ! Une histoire de plus à raconter auprès d’un bon feu, accompagné d’une petite tisane à la verveine et d’une tartelette aux pommes.
Mais il grimaça en frémissant son nez et chercha à retrouver son équilibre désormais que la jeune était partie s’enquérir de sa ponette. Il tituba vers Canaillou, une douleur vive dans la hanche gauche qui le fit pester le nom de ses ancêtres. Il tâta un peu de son encolure et se rassura de voir qu’il n’avait rien. Sa précieuse cargaison semblait intacte également…Mais ses rations de nourriture étaient désormais perdues. Peut-être qu’un courageux hobbit le pêchera en aval de rivière. Il toussa quelque peu :
- Une fois, le grand-oncle de ma femme est tombé de son banc devant sa maisonnée, et en a roulé jusqu’à la barrière en bois ! Si ce n’était pour cette boulangère de Lilac Belfeuil, son veston serait encore accroché au rosier ! Il réajusta la bride de sa brave bête et commençait déjà à lui faire demi-tour, ses sabots clapotant dans la caillasse à moitié ensevelie tandis que le pauvre Ramic s’accrochait tant bien que mal à ses côtés, ses pieds nus glissant dans l’effort. Quelle tentative maladroite ! Mais il n’avait pas pour habitude de rechigner à la besogne. Oh si sa femme le voyait également elle lui hurlerait dessus jusqu’à ce qu’il en perde l’ouïe. Ce n’était pas plus mal ainsi. Avec un peu de chance les racontars n’atteindraient pas sa petite maison. Mais connaissant les hobbits, c’était peine perdue. Il prit rapidement la main de la jeune hobbit, ignorant l’état déplorable dans laquelle elle se trouvait, avant de retourner au travail.
- Ramic Blancboug. Potier.
Répondit-il en maugréant, poussant sur les flancs de son poney pour le faire remonter la berge. Oh il avait passé l’âge d’être un « fils de » et même si les hobbits étaient toujours friands de généalogie, cela faisait déjà bien des années qu’il s’était épargné la peine de présenter son feu père, Merilas Blancbourg, fils de Ebroin Blancbourg, fondeur de leur atelier à poterie artisanale. Enfin, enfin ils étaient de retour sur la petite route commerciale en direction de l’Est, vers Bree, et le vieux Sir Ramic était dans tous ses états, courbée, se tenant les genoux de ses mains, le souffle court. Comment pouvait-il même espérer tenir la journée sans ses tartines ? Devait-il faire demi-tour ? Il se retourna vers cette dénommée Azalée pour l’observer un instant. Elle avait l’air vaillante malgré son jeune âge. Son nez semblait avoir cessé de saigner bien que cela le piquait toujours et il plissa les yeux un instant, en s’adressant à la p’tiote :
- Vous n’auriez pas un peu de pâté, par tout hasard ?
Il n’était pas prêt à faire chemin arrière pour affronter sa bonne femme. De plus, les Grands Hommes ne semblaient pas enclins au retard. Ils marchaient plus vite, allaient plus loin, et semblaient pour autant toujours manquer de temps. Décidément ils étaient bien difficiles à comprendre même si Sir Ramic ne cherchait pas spécialement à déchiffrer ces énigmes.
#Volkan_Dolfenbrand Seigneur influent de l’Estenmet, aux frontières orientales du Rohan. Cela fait bien longtemps qu’il n’a plus mis les pieds à Edoras mais son nom est connu de tous, inspirant le respect, et parfois la crainte.
Que le temps était une chose bien étrange, n’est-ce-pas ? A certains moments de la vie, il semblait s’étendre à l’infini et un nombre incalculable de détails surgissait alors. Le vent qui soufflait dans les branchages des arbres avoisinant, la couleur des feuilles, la température agréable, le toucher des tissus sur sa peau, du cuir dans ses mains et les bruits. Les bruits. Le roulement effréné des roues perdant leurs axes, leurs bandes métalliques claquant contre les cailloux du chemin de terre, les hennissements des poneys effrayés, le bruit de leurs nasaux poussant des soupirs rapides, et le claquement des brides de cuir sur leurs flancs. Les hobbits observateurs retenant au contraire leur souffle, une main posée par-dessus leur bouche en un choc muet.
Sir Ramic eut crut que sa respiration s’était arrêtée dans sa poitrine. Il tirait de toute ses forces sur les rênes de Canaillou qui s’évertuait tant bien que mal de freiner des quatre fers. La distance était cependant trop courte… il changea d’avis et tirait désormais sur le côté, sa bête suivant la direction aveuglement en bifurquant avec violence vers la droite. Un choc. Brutal. Latéral. Un bruit de pots qui vibrent, s’entrechoquent…rien de cassé, peut-être, pour l’instant ? Pas le temps de s’en occuper désormais. Le pauvre hobbit dévalait la pente menant vers le courant de Norbourn, tressautant sur le petit banc de bois, manquant de peu de passer par-dessus bord, son regard effrayé voyant la ponette rebelle qui s’élançait auprès d’eux tout droit dans l’eau.
- Par la barbe de tonton Blancbourg !!
Pesta Sir Ramic, la violence du choc lui coupant définitivement la respiration après lui avoir arraché un cri de torpeur. Cataclop cataclop brrrfff plouf Une éclaboussure jusqu’en haut de sa salopette, il resta un instant figé, les rênes encore fermement dans ses deux mains relevées presque au niveau de son visage. Une inspiration. Difficile. Lente. Les yeux écarquillés et peinant à réaliser ce qui avait pu bien se passer. De légers tremblements le parcoururent, en état de choc et ce ne fut qu’au bout de quelques minutes qu’il put contempler l’étendue du désastre.
Les deux charrettes avaient fini leur course effrénée dans le courant d’eau et les roues semblaient enfoncées dans la caillasse du lit de la rivière. Les poneys désormais côte à côte semblaient peu à peu se calmer, ébrouant leurs crinières et poussant de profonds soupirs, leurs flancs brillant de sueur. Le panier de pauvre Sir Ramic avait volé par-dessus bord et flottait désormais sur l’eau, le courant emportant avec lui ses victuailles. Son pâté de lapin ! Non ! D’une main distraite, sa langue claquant contre son palais, il tâta une fois de plus la poche de sa salopette pour vérifier la présence de son bien le plus précieux. Ouf. Toujours là. Mais lorsqu’il baissa les yeux, il vit une grande tâche rouge sombre sur ses côtés et la panique le reprit à nouveau :
- A l’aide ! A l’aide ! Je suis blessé !!
Il se releva d’un coup dans sa charrette et perdit l’équilibre. Il chuta lourdement dans la rivière et son nez s’écorcha sur les cailloux mouillés. Il s’assit alors dans l’eau comme sonné, sa main tenant son flanc. Mais…mais. C’était…quelque peu visqueux. Est-ce normal ? Sir Ramic Blancbourg releva sa main devant son visage et la confusion était visible sur ses traits ridés. Avec hésitation…il amena avec lenteur un doigt vers sa bouche et goûta. Sacrebleu ! De la configure aux groseilles !
Depuis combien d’heures était-il parti, Ramic, de son petit nid douillet ? Oh, cela devait faire des lustres, deux heures au moins ! Mais il n’était pas pressé. La faim, cependant, se faisait ressentir déjà, alors il installa confortablement la bride de son poney sous son aisselle et se tourna sur le petit banc en bois de fortune de sa charrette pour accéder au panier en osier à sa droite. Il tapota une énième fois sur la poche de sa salopette, s’assurant de la présence de sa pipe en terre cuite hérité de son Da. Ah…oui elle était bien là. Et l’herbe ? Sa main vint tapoter le petit sachet juste à côté. Parfait.
Un grognement de satisfaction le prit lorsqu’il sortit du panier de victuailles une épaisse tartine de pain sur laquelle il étala avec générosité du pâté de lapin. Son poney suivait de lui-même la route longeant la rivière Norbourn en direction de l’étang Belleau. Arg…il avait déjà envie de rentrer chez lui, mais il devra se contenter d’une bonne chopine de bière à Bree. Et puis…cela ne lui ferait pas de mal, un peu de calme loin de sa marmaille bruyante et de sa femme toujours en colère pour je ne sais quelle raison.
Comment ça, son tablier bleu ? Et où, sa marmite favorite pour les infusions ? Dans quel tiroir, sa cuillère d’argent de son arrière-grand-tante du côté maternel ? Ramic en était convaincu, si elle n’avait pas sa tête si fortement accrochée sur ses épaules, elle l’aurait perdue également ! Le pauvre homme bougonna un instant en avalant sa tartine, mais bientôt son esprit se ragaillardit en allumant sa petite pipe en terre et en tirant en une profonde inspiration, avant d’exhaler des ronds de fumée grise.
Voilà la recette du bonheur, pensa-t-il. De la nourriture, juste là. De l’herbe à pipe. Et le trot régulier de son fidèle compagnon. Cette route, jusqu’à Bree et vers l’Arnor, il la connaissait bien. Il la parcourait depuis son plus jeune âge, à l’époque avec son Da. Quelques fois il avait emmené son jeune fils aussi, mais il était désormais plus intéressé par courtiser la belle hobbit herboriste que d’accompagner son vieux père. Meh, qu’à cela ne tienne, il n’avait besoin de personne pour se distraire ! Il jeta un coup d’œil fier à l’arrière de sa charrette pour vérifier que sa cargaison de poterie était bien là et sécurisée. C’était fragile, ces choses-là…
Il espérait qu’il en tirerait un bon prix à Fornost, à son contact habituel. Cela en faisait une trotte cependant, et il aurait préféré qu’ils viennent jusqu’à Bree. Bah, quelques jours de plus, rien de bien méchant. Puis comme cela, il n’aurait pas à retrouver les affaires de sa femme pendant ce temps-là. Perdu dans ses pensées, il commençait à voir au loin venant d’une route annexe une cariole. En soit rien de mal, la route était régulièrement fréquentée jusqu’à la prochaine ville. Mais Ramic ne pouvait s’empêcher de penser qu’elle allait bien vite, cette charrette. Trop…bien trop vite.
Il reprit des deux mains les rennes de la charrette et tira de toute ses forces.
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